— Нет, соври мне, — отвечаю я и закатываю глаза.
Он усмехается.
— Я не знаю, сколько ещё таких моментов мне уготовано пережить. Мне хочется взять от жизни всё, до последней капли.
На мои глаза наворачиваются слёзы.
— Тебе страшно? — тихонько спрашиваю я.
— Каждый чёртов день, — говорит он, тяжело вздохнув.
— О. — Я не знаю, что сказать. — Какие у тебя прогнозы?
Не знаю, что за любопытство на меня нашло. Мне лишь хочется знать, с чем предстоит столкнуться Логану. И Мэту. Но больше это из-за Логана. Чтобы я смогла сделать что-то, что смягчит удар.
— Не знаю. Через две недели вернусь в больницу, и они скажут мне, помогла ли химиотерапия.
Я киваю. А что я могу на это сказать? Надеюсь, новости окажутся хорошими. Надеюсь, ты будешь жить. Ах, с тобой всё будет хорошо. Ничто из этого не кажется подходящим в данный момент.
Он чуть разворачивается в мою сторону, положив руку на спинку скамейки.
— Я попробовал кое-что придумать. На тот случай, когда умру.
Блин. Что я должна на это ответить.
— Разумно. — Я идиотка.
— Это письма к каждому из братьев. Я их уже написал.
— Так этим ты занимался целый день?
Он кивает, поигрывая стебельком травы, покручивая его между пальцами.
— Им будет приятно их получить, если с тобой что-то случится.
— Когда со мной что-то случится, — поправляет он меня. — Думаю, это лишь вопрос времени, как долго мне ещё находиться в таком состоянии. Я это чувствую.
Накрываю своей рукой его руку, лежащую на спинке скамейки, и сжимаю её.
— Я могу для тебя что-нибудь сделать? Что-нибудь, чтобы помочь с твоей задумкой?
Он смотрит на меня внимательно. Его зелёные глаза впиваются в мои.
— Если ты ещё будешь рядом, когда придёт время, могу я отдать тебе письма? Чтобы ты отдала их после моей смерти?
— Я ещё буду рядом, — говорю я. Я никуда не собираюсь. И ещё не скоро соберусь. — Так что да, я могу взять твои письма. Лишь скажи мне, как и когда их нужно отдать.
Он кивает.
— У меня есть ещё одно, для девушки. Её зовут Эйприл. Логан сможет её найти. Но он не отдаст ей моё письмо. Он её вроде как ненавидит.
— Наверняка она это заслужила, — бормочу я.
Мэт усмехается.
— Ты не выбираешь, в кого влюбиться. — Какое-то время он сидит молча. Потом говорит: — И не дай им поставить меня на каминную полку. Меня до чертей бесит мысль о том, что моим пеплом заполнят урну.
— Тогда что ты хочешь, чтобы они сделали с твоим пеплом? — Я пинаю камень, лежащий рядом с моей ногой.
— Я плевать хотел, лишь бы не поставили на каминную полку. — Он снова усмехается.
— Не сдавайся пока, хорошо? — спрашиваю я.
Мэт кивает.