* * *
Дно шахты усеяно обломками. Я лежу среди покореженных конструкций.
«Андр. Пилот двадцатого уровня. Время до респауна 1 час 59 минут 32 секунды».
Невыносимая боль угасла. Шоковые ощущения очередной виртуальной гибели растворились в вязкой тьме. Мое окоченевшее тело неподвижно, в зрачках отражаются слабые искры света, возникшие далеко вверху. По всем правилам я не должен воспринимать окружающее, но расширитель сознания продолжает работать. Датчики моего «синапса» не отключились, они медленно, байт за байтом накапливают информацию.
Явный «баг». Я не склонен мистифицировать события. Закрытое альфа-тестирование «Призрачного Сервера» завершилось. Игру активно готовят к релизу. Сейчас идет установка пакета обновлений. Вводятся новые локации. Корректируется игровой баланс. Флот «Евразии» уже вошел в границы системы. На борту космических кораблей, криогенных платформ и межзвездной станции — десант бета-тестеров. Уверен, со своей задачей они справятся быстро, и вскоре сюда хлынет неиссякаемый поток игроков. Ну а мы, — мысленно обобщаю немногих, кто выжил при испытаниях нейроимплантатов, — мы либо впишемся в обновленную реальность, либо навек станем зловещими декорациями уровней.
Свет постепенно становится ярче и ближе. Расширитель сознания заметно «притормаживает», формируя схематичные образы двух Изгоев, облаченных в тяжелые бронескафандры. Они спускаются вниз, явно по мою душу.
Мое сознание сейчас теплится во вживленных кибернетических устройствах и потому мысли холодны, созерцательны. Эмоциональная составляющая временно стерта, восприятие лаконично, словно мир превратился в черно-белый карандашный набросок. Пошевелиться не могу. Очень надеюсь, что очередной патч исправит эту явную ошибку, ведь в «Призрачном Сервере» все завязано на технологиях. Без кибернетических апгрейдов прокачка персонажа невозможна, но ощущать себя поломанным механизмом в промежутках между респаунами — удовольствия нет. Никто не оценит.
Джирд — элитный изгой пятидесятого уровня, склонился надо мной, окатил сканирующим излучением и невнятно выругался.
— Ну, что? — голос второго изгоя мне не знаком.
— Ты был прав. Час пятьдесят восемь, вместо десяти минут! Фрейм серый, только обратный отсчет тикает. Достали они со своим обновлением! — последняя реплика явно адресована разработчикам.
— Будем ждать?
— Ну, а какие варианты? Еще пара респаунов, и он сломается, выложит все!
— Упертый попался, — высказал сомнение второй изгой. — Обычно на третьем-четвертом перерождении умолять о пощаде начинают. А этот уже с десяток выдержал.