Фыркаю и тащу его вниз. Маг еле успевает переставлять ноги, едва не падая.
— А ты типа меня защитишь?
— Меня тут каждая собака знает. Они ж не в курсе, что я без сил, да и в карманах кой чего есть… скляночки. Так что пробьемся.
Киваю и больше не спорю. Во-первых, он тяжелый, а во-вторых, и не хочется.
17:41
Сидим в карете. Я на козлах. Крыши нет, стены у кареты покоцанные… Н-да, зато я вижу мага, маг — меня.
Сказал: «Трогай!»
Ну, я и хлестнула по «лошадям» поводьями. Маг крикнул: «Что ты делаешь?!» Но нас уже несло с немыслимой скоростью, швыряя на ухабах. Окружающее слилось в сплошное размытое пятно.
18:10
Доехали.
Меня стошнило. Маг лежит на дне кареты, постанывая и утверждая, что я его убила.
— Достань меня!
Ага. Щас. Самой бы встать. Где мы?
О, ворота. Стена. Две бледные рожи с усами. Вымученно улыбаюсь и делаю им ручкой. На меня не смотрят, смотрят на наших лошадок, то и дело встающих на дыбы.
— Это город? — булькнула я.
— Да, а ты…
— Моя ученица! — прорыдали из кареты. — Некромант я, не признали?
Парни тут же вытянулись в струнку и рванули отпирать ворота. Вот это я понимаю, сервис и уважение… мне бы так.
С ужасом смотрю на покосившиеся козлы. Последние километра два я на них висела, вцепившись руками и правой ногой. Поводья мы где-то потеряли… А, вот они. Я туда уже не хочу.
— Мы едем или нет? — Закачалась карета. Кажется, маг пытался сесть.
— Нет. Лично я — иду.
Поднимаю поводья, тяну за собой мотающие головой скелеты в город. Надеюсь… надеюсь, все будет нормально. Я впервые в незнакомом городе. Правда, уже не утро. Но все равно. Мало ли что там.
18:32
Там улицы. Грязные, вонючие. Нечистоты, стекающие по придорожным желобам в реку, и грязные волосатые личности, бредущие по своим делам. Бабы одеты без изысков: — серая юбка, простая кофта — суровый вид приличной женщины.
Разок, правда, мимо проскакало что-то воздушно-розоватое, но я рассмотреть не успела: баба это или мужик.
Прохожу сейчас мимо огромного кряжистого великана. Я ему как раз по пояс буду. А вроде не мелкая. На меня смотрят чуть туповато, поправляя на голове железный шлем и пережевывая что-то черное. Или это зубы? Неважно.
Опускаю голову, натягиваю сильнее капюшон и пытаюсь быть как можно незаметнее.
Где у них тут трактир?
Маг высунулся. Ткнул пальцем вбок, поправил платочек и скрылся обратно. Его, кажется, мутит. Или просто ему подурнело на свежем воздухе. Еще бы. Он стоять-то не может. А тут целое путешествие.
Послушно сворачиваю в неприметный переулок, закончившийся тупиком и вывеской с изображением разодранной курицы. Такое ощущение, что художник пытался показать, как вкусно у курицы внутри… ну там всякие органы (сердце сердечком изрядно позабавило).