– Мои веснушки? – переспрашиваю я, потому что мне никогда еще никто об этом не говорил.
Куинтон кивает и, сжав губы, разглядывает меня в темноте.
– Мне… мне все время хочется их нарисовать.
Мои руки лежат вдоль тела, волосы торчат на голове спутанной гривой. Не знаю, соглашаться ли, чтобы он меня рисовал – смогу ли я это выдержать.
– И губы у тебя мягкие. – Он проводит подушечкой большого пальца по моей нижней губе, а потом тянет руку к голове и запускает пальцы мне в волосы, слегка потягивая у корней. Это так приятно. Веки у меня тяжелеют.
– Надо попробовать поспать, – шепчет он, и я киваю, понимая, что, если не засну сейчас, дальше будет еще труднее отодвинуться.
Куинтон отстраняется, я поворачиваюсь на бок, протягиваю руку и ищу свой спальный мешок, уже готовая уснуть.
– Блин… – бормочет Куинтон, приподнимая мешок и заглядывая под него. – Должно быть, Тристан один мешок в багажнике оставил. Пойду заберу.
Я снова поворачиваюсь к нему и хватаю за руку. Мускулы у него твердеют. За стенами палатки все еще гремит музыка, рядом слышатся многоголосые крики.
– Постой, не уходи.
– Нова, я же сейчас вернусь, – говорит он. – А хочешь, пошли вместе.
– Я устала. – Я зеваю, прикрывая рот свободной рукой. – И одна тут оставаться не хочу… Вдруг что-нибудь случится?
Должно быть, я нащупала нужную струнку, потому что Куинтон тут же сдается и садится на пол рядом со мной.
– Можешь спать в моем мешке, – говорит он и тянется за подушкой. – А я в Тристановом посплю, пока он не вернется.
– А потом?
– Потом на пол перелягу.
– А не замерзнешь?
Он сдерживает смех, взбивает подушку и засовывает под голову.
– Нова, тут больше двадцати градусов. Я весь в поту.
– Но на полу ведь жестко. – Я переворачиваюсь на бок на спальном мешке и пенопластовом коврике. – Можно просто… Можно в одном мешке спать.
Он отвечает только через секунду:
– А ты не против?
Я качаю головой, потом соображаю, что в темноте этого не видно.
– Нет, нисколько. – Но голос у меня дрожит, выдавая волнение.
Я расстегиваю мешок и забираюсь внутрь, ворочаюсь там, пока не оказываюсь с самого края, чуть ли не вываливаюсь с другой стороны.
Куинтон сидит неподвижно и в темноте похож на статую. Великолепную статую, мраморную, только всю в мелких трещинках и сколах, и мне хочется знать, что оставило эти трещины. Я не слышу его дыхания и, только когда он наконец шумно выдыхает, понимаю: он и не дышал вовсе.
Он придвигается ближе и как будто неохотно ложится рядом со мной, перетащив подушку. Между нами остается довольно много места, насколько это возможно, когда двое лежат в одном спальном мешке. Я думаю, остаться так или сократить расстояние, и прихожу к решительному выводу: если я не придвинусь ближе к нему, то потом пожалею. Во всяком случае, мне так кажется.