Тристан ныряет в палатку и застегивает молнию на двери. Через несколько секунд из окошка ползет дым. Я тащусь к кулеру, открываю крышку и достаю бутылку пива. Отряхиваю приставшие кусочки льда, вытираю запотевшую бутылку о шорты, сажусь на кулер, пью пиво и вглядываюсь в толпу с безопасного расстояния. Палатка Делайлы с Диланом иногда пошатывается, и я почти уверена, что они там сексом занимаются.
«Как я сюда попала? Как оказалась сейчас здесь? В этой жизни?»
Я сижу на кулере, пью пиво, смотрю на сцену, вслушиваюсь в ритм и слова песен, несущихся оттуда. Чем больше алкоголя растворяется в крови, тем спокойнее мне делается. Небо начинает темнеть, Делайла с Диланом куда-то уходят, а Тристан так и торчит в палатке. Я сижу, запрокинув голову, и лакаю пиво, когда откуда-то из толпы появляется Куинтон. У него в руке сигарета, темные волосы мокрые, рубашка тоже, и лицо такое, будто он плакал.
Я опускаю бутылку и вытираю рот тыльной стороной ладони:
– Почему у тебя рубашка мокрая?
Он показывает пальцем куда-то через плечо, не глядя мне в глаза:
– Какой-то урод вылил на меня ведро воды, когда я мимо проходил.
– Ты как, ничего? – спрашиваю я, на самом деле имея в виду вовсе не воду.
Он пожимает плечами и стягивает рубашку через голову:
– Просто вода, подумаешь. – Бросает рубашку в сторону палатки и делает мне знак, чтобы я встала.
Я встаю, разглядываю мускулы у него на груди и на животе и рваный шрам, идущий вертикально через всю грудь, прямо над сердцем. Он открывает крышку кулера, берет пиво. Мускулы у него на руках приходят в движение, и вместе с ними шевелятся вытатуированные буквы. «Райдер, Лекси», – читаю я. Кто они такие? А под именами вытатуирована еще одна строчка: «Никто».
Куинтон встает, выпрямляется с пивом в руке и замечает мой взгляд. Ничего не говорит, отвинчивает крышку бутылки, запрокидывает голову и выдувает чуть ли не полбутылки одним глотком. Опускает бутылку и слизывает капли пива с губ.
– А где Тристан? – спрашивает он, глядя на сцену.
– В палатке.
– Что он там делает?
– Не знаю. Травку курит, наверное.
Куинтон поворачивает голову в мою сторону и приподнимает бровь:
– Откуда ты знаешь?
Я пожимаю плечами:
– По запаху, и дым шел.
Куинтон вставляет в рот сигарету и затягивается в несколько приемов.
– Да, похоже, ты права. – Он задерживает дыхание, кажется, дольше, чем нужно, потом разжимает губы, из них вырывается струйка дыма, скрывая его лицо.
Я ничего не понимаю: пахнет травкой, а курит он простую сигарету. Но глаза у него уже стеклянные и зрачки огромные. Он затягивается еще и еще и с каждым разом, кажется, все больше отключается. Наконец берет один из складных стульчиков, стоящих у входа в палатку, и садится. Я пытаюсь придумать, что бы такое сделать или сказать, и тут Тристан выходит из палатки – опять без рубашки, светлые волосы взлохмачены.