Он снова оправдывается: сбой программы. Безжизненный кивок в ответ. Да, понятно, не виноват. Мы не всегда хозяева своим эмоциям… или программам. И иногда, отбиваясь от очередной атаки «своего-чужого», можно и ему следом, в приступе бешенства, перекусить провода, промять клыками корпус. С каждым разом это всё больше становится похожим на жестокий «дружеский» поединок без правил, и всё реже предпринимаются попытки «сдаться», не ударив в ответ. В конце концов, когда они остынут, всё равно, обессиленные и обесточенные, они доползут друг до друга. До хрупкого перемирия, когда можно обогреться о соседа, даже зная, что в следующий раз снова будет схватка, из которой кто-то может уже не выйти живым.
Проходит время. Снова металлический бок рядом. Совсем не холодный, нет. Даже тёплый, как будто под стальной оболочкой есть обогреватель. Тепло. Да, тепло — и этого достаточно, чтобы согреться и забыть последнюю атаку. Забыть и простить. Задремать под мирное дружелюбное гудение странного товарища, которому точно так же нужно то слабое живое тепло, которым его необычная, живая «сородич» может поделиться.
Разум говорит: «чужой». Чувства твердят: «свой».
Программа утверждает: «чужой». Но что-то живое внутри стальной грудной клетки возражает: «свой». В конце концов, внутри он совсем не из металла.
Там, под стальными пластинами и переплетением проводов, бьется такое же живое и тёплое сердце.
Где же ты… — эхо от воя заметалось по пустым улицам, разбиваясь о глухие стены, загасая в нарастающей вьюге. Снегопад усиливался, и снег заметал и без того малозаметные следы на дороге. Мороз может приносить невероятную боль, впиваясь иглами в тело, выпивая из него остатки тепла, будто забирая в шприц кровь. Но и эта боль отходила на задний план. Обогреться было негде. В старом и незнакомом районе не горели фонари, пустовали промерзшие насквозь дома и подвалы, не шел согревающий пар от люков и тепло-магистралей. Здесь нечего было съесть — но здесь и не было никого, кто мог съесть тебя.
Здесь было просто пусто и тихо, как после апокалипсиса. Ни электричества, ни жизни. Ничего. Просто пустующие многоэтажки, вырастающие коридором по обе стороны из черноты.
Она впервые была здесь. Но незнакомый и заброшенный район почему-то до боли напоминал один из осколков сумбурных снов. На секунду, на мгновение, она даже поверила, что она здесь уже была. Дежавю. Удивительно знакомое и кажущееся родным место. То самое чувство, когда спустя годы, уже взрослым, возвращаешься во двор, в котором провел самые первые годы жизни, и видишь старую девятиэтажку покинутой, пристройки вокруг — пустующими, скамейки и дворик — обветшавшими.