«Мы не расстаемся, мой дорогой Ветер с Гор. Мы с тобой отправляемся в Путь. У каждого из нас своя дорога, но духом божественной любви мы всегда будем вместе. В своем Пути, мой любимый, ты познаешь Библию любви.
Человек не может видеть Бога, но Он есть, мой дорогой. И ты должен понять, что Он является к тебе в людях, которых ты встречаешь в своем земном странствовании, в неповторимой красоте природы, которая всегда окружает тебя.
Ты уже сделал первый шаг в познании Библии любви, ты понял, что всю жизнь человек что-то ищет, к чему-то стремится, но по сути он стремится лишь к одному – найти, обрести свою любовь.
Ты познаешь, что любовь всегда, как тень, шествует за тобою, по пыльным дорогам земли. Просто ты не видишь ее, потому что твой взор и внимание устремлены вдаль, за моря и океаны, за горы и пустыни, за облака и небеса, за пределы видимого и невидимого. А любовь всегда ступает за тобою. Она идет, покорно и смиренно ожидая, когда же ты дойдешь до нее, когда ты наконец остановишься, обернешься и увидишь ее – свою неизменную спутницу.
И нужно проделать большой Путь, милый Ветер с Гор, чтобы в конце концов обернуться и понять: то, что ты ищешь, всегда было у тебя, просто ты смотрел не в ту сторону, не глядел на то, что рядом. Здесь, с тобой, всегда были теплые нежные руки, согревающие тебя, дарящие тебе свою заботу, нежность и ласку. И даже если эти руки отпускали тебя, то лишь для того, чтобы уступить место другим любящим рукам».
Ветер с Гор размахнулся и забросил цветы в море. Они рассыпались по водной глади и стали покачиваться на волнах. Но этого он уже не видел, потому что быстрым шагом удалялся от берега.
Ветер с Гор провел весну и лето в своих краях на Кавказе, а осенью ринулся на север, подальше от тех мест, где все напоминало о Дельфании. Он бежал туда, где смог бы все забыть, где его душа наконец смогла бы обрести покой, мир и прохладу.
Спидометр машины накручивал километры. Мимо проносились деревни, города, поселки, церкви, деревья, поля. Будто снаружи крутили ускоренное кино.
«Там холодно: вероятно, огонь моего сердца охладится, угаснет и все встанет на свои места, – думал он. – Там снега и свирепые морозы, они сделают свое дело. Ведь огонь не может гореть долго, он непременно погаснет. Там совершится еще одно чудо – чудо исчезновения прошлого.
Куда ехать? Да важно ли, куда?
Нет, конечно, важно. Я знаю, куда. Там, на севере, похоронен мой предок, шотландский рыцарь. Он покоится в земле древнего монастыря, рядом деревушка из десятка деревянных домиков. Что может быть лучше, чем эти дикие, древние, глухие места? Что может быть прекраснее этой северной пустыни, где я намереваюсь потеряться? Все мечтают и силятся найти себя, а я стремлюсь потерять. Все у меня наоборот. Все не так, как у всех. Что это за наваждение, что за крест, пожалованный свыше? Как устал я от себя, от своего сердца, которое все время стучит и чего-то просит, что-то ищет и никогда не находит. А если и находит, то лишь на краткое время, чтобы потом вновь заныть и затосковать. О чем ты тоскуешь, сердце мое? Почему нет тебе покоя? Куда ты вечно зовешь меня? Зачем ты все время прислушиваешься к далеким зовам и отзываешься на них? Ведь эти зовы – лишь наваждение, иллюзия, фантазия. Зачем ты идешь на эти призывы?