- Я немного слышал про городскую спираль, - неловко сказал Дмитрий, понимая, что вторгается в область, абсолютно ему незнакомую. - А если, дойдя до конца, они что-нибудь сделают с городом?
- Дружище, - наконец обернулся к нему Алексеич. - Лена мне рассказала свой сон о том месте, которое умирает без взаимодействия энергий. Она подтвердила, что эти "лешие", как она их называет, не накопители, как мы раньше думали. Они собиратели и преобразователи, которые разучились как собирать, так и преобразовывать. В их мире есть силы, нужные для возрождения. Только "лешие" собирать их не могут. Добравшись до центра нашей спирали, последние, свежие внедренцы получат опыт первых. И покинут тела людей. Просто - до примитива. И пусть тебя поддерживает мысль, что завтра-послезавтра ты вернёшься в привычную жизнь.
"Если бы всё так просто", - вздохнул "бессмертный".
Бродяга отмолчался. Ему почему-то показалось, что Алексеич чего-то не договаривает.
Как не договаривал и он сам.
Нет ничего страшней чужой смерти, чью боль поневоле забираешь у умирающего.
Казалось бы...
Ан нет. Есть кое-что пострашней. Ожидание этой боли.
... Как только стемнело, круги ада закончились. Боги не любят работать без света.
Пришлось возвращаться в снятую квартиру. Ложиться спать...
На соседней кровати, у стены напротив, лежал Алексеич.
Бродяга знал, что он тоже не спит.
Усмехнулся. Его караулит. Хотя... Почему он молчит? Устал. Не физически. Морально. Денёк был сумасшедший. Кроме первой женщины, пришлось вытаскивать ещё восьмерых. Никогда не думал, что столько смертей может быть на одной линии - линии спирали. Привык, что боги обычно ведут одну смерть раз в два-три дня. А тут... И дорожные происшествия, и бытовые смерти. Кровавый калейдоскоп... Из всего, что сейчас ярче всего вспоминалось, - скорая из кардиологии, зажатая в пробке, а ней совсем молодая женщина с обширным инфарктом; старик, не сумевший дотянуться до столика, где лежало его лекарство от тахикардии; маршрутка врезалась в грузовик, который, перестраиваясь, не уступил ей дорогу... На завтра остались три смерти.
Как только он подумал об этом, мысль потянула за собой воспоминания. Два года, проведённые в странной сюрреалистической жизни, навалились, не давая отвлекаться от них, словно кто-то взял его за шкиряк и носом тыкал в те события... Он поспешно вызвал перед глазами лицо повзрослевшего без него сына. Пашка... В последнее время только его лицо и его радостно взглянувшие раз глаза вытаскивали из адовой пучины неотвязных воспоминаний...
... Теперь боли нет.