«У кого? — Вы сказали. Я с ним не знаком».
«Я тоже. Лично нет. Он давно уже в местах достаточно отдалённых».
«Умер, что ли?»
«Что-то в этом роде. Или переехал».
«Переехал? Куда?»
«Ну, переселился. Мало ли есть мест, которых мы не знаем. И где можно осесть, обосноваться».
«Оно, конечно, но ждут ли нас там?»
«Там всех ждут. Мы не исключение. Нас ждут там такие бутоны!»
«Что вы, как можно? Разве и там тоже?»
«Конечно. Только проще. И навсегда».
«Вы, вероятно, изволите шутить, Ваше Величество?»
«Да, пожалуй. Но с вечностью какие уж шутки».
«Вечность. Придумают же слово. Что оно значит, сир? Извините за невежество».
«Помилуй, ты не один такой. Я тоже не в курсе. Наверно, Большой Беспорядок».
«Как? И там?»
«А ты что думал? Как здесь, так и там. Только без перемирий. Но беспорядок без перемирия — это, дорогой, уже называется иначе».
«И как? Сумдом? Шизо?»
«Боже упаси! Большим Порядком».
«Нет уж, Ваше Величество, я в таком случае предпочитаю подольше здесь побыть. Подзадержаться. Припоздниться. Конечно, чума, а не жизнь — эти военные действия: манёвры, фронты, сражения, побеждённые, победители. Но бывает и передышка. Бивак. Постой. Не всё же дерутся. Случается, и танцуют. Бутон — уверяю вас, сир, важнее вечности. Всё в бутон и упирается».
«Бутон, бутон! Друг мой, отдаю должное твоей заботливости, прозорливости. Но ты забываешь, Юлиана — супруга, мать, царственная особа. Женщина, наконец!»
«Именно поэтому! Жена, женщина, мать! Именно поэтому! Поймёт! Да ещё и как. Оценит. Уверяю вас, сэр!»
«Оценит? Что?»
«Вашу стойкость в несчастьях».
«Как так?»
«Увидит, что вы не сдаётесь».
«А как быть с естественными чувствами? Обида, например, или ревность».
«Поймёт, поймёт! Поймёт, что это не более чем пауза. Вроде обеденного перерыва. Невинная остановка под сенью красоты и чувствительности».
«Да ты, брат, поэт».
«Чувствительность — оно и лучше, сэр. Не всё же походы. Что такое походы? Соблазн. Не более. И стоят дорого.
И без пользы. Сегодня прогремели. Завтра — прокисшее молоко. Труха прелестей. Народы? Зачем мятутся? И племена замышляют. Соблазн. И только».
Мориц задумчиво:
«Сыграл в ящик. Теперь одни жмурики. И музыка. Без неё — ни-ни».
«Знаете, сир, свербит у всех не там, где надо. Оттого и получается не то бойня, не то мадригал. А что такое мадригал? Стихи? Из холодной Италии».
«Да нет, песня. Два голоса. Открывают пасть. Появляется звук другой. Вот тебе и мадригал. Немного, а как красиво звучит, ничего не поделаешь, чужое слово, непонятное. Непонятное всегда красиво».
Морда его собаки. Старый был. Умер. Напоминает, дёргает память. И там всплывают, проясняются, колышутся, надвигаются и тут же исчезают лица, точнее, два. Два женских лица — поверишь тут в переселение душ — один к одному, как у него. Задумчивые, удаляющиеся. Как тихие шаги в полночь. Когда гасят свечи. Когда уходят.