— Итак… — Я не ответила на подначку и прошла к креслу. — Как вас зовут, мессир? — Выгнув бровь, бросила на некроманта небрежный взгляд.
— Гастон Лоран к твоим услугам, Полин. — Он отвесил мне поклон, такой же небрежный, как мой взгляд, и сел в кресло.
— Что ж, Гастон Лоран… — Я опустилась в кресло, привычно закинула ногу на ногу, не обратив уже внимания, что в разрезе юбки показались кружево чулка и подвязка, и посмотрела в его необычные глаза. — Сыграем.
Ничего себе, сам начальник городской стражи некромантов. Конечно, я слышала его имя, вскользь, правда, однако никогда не думала, что нам доведется увидеться. Черные глаза Гастона сверкнули, он ухмыльнулся и ловко перекинул карты из одной руки в другую.
— Сыграем, Полли, — бархатным, низким голосом произнес он. — Но на моих условиях.
— Каких? — Я сузила глаза, снова ощутив укол беспокойства. — И к чему вообще эти условия, мессир Лоран?
На игру я согласилась, отступать поздно, а вот о том, что можно еще и свои условия добавлять, слышу впервые. А некромант прикрыл глаза, его взгляд остановился на моем лице чуть ниже глаз. И куда это он так заинтересованно смотрит, хотела бы я знать?!
— Сыграем — скажу, Полин, — мурлыкнул он и выложил на стол первую карту рубашкой вниз.
Я поняла, что выпытывать бесполезно, он все равно не скажет. Проигрывать ему ужасно не хотелось еще и потому, что внутри зрела странная уверенность, что в этом случае отношениями некромант — якорь Гастон не ограничится. Я же видела — я ему понравилась как женщина, сколько раз замечала во взглядах других мужчин это характерное выражение и огонек… А я не хочу, не хочу ничего общего иметь ни с ним, ни с кем другим, у кого есть татуировки на запястьях! Быть связанной с одним мужчиной на всю жизнь, независимо от того, какие чувства к нему испытываешь… Нет уж. Лучше стать просто якорем или даже вообще не становиться им. Наблюдая за пальцами некроманта, раскладывавшего карты, я ненадолго нырнула в прошлое, вдруг вспомнились далекие события пятнадцатилетней давности…
Персиковой сласти поцелуй вкушая
И с игрой клубничной в омут попадая…
Руки сами тянут на корсаже ленту,
И уже готова следовать моменту…
Светлой силы пламя разум опаляет,
Волшебство эмоций чувства окрыляет.
Жаркой страстью вся душа томима,
Счастья яркий всплеск… Но нелюбима.
Пятнадцать лет назад, где-то в Париже
Женщина чуть за тридцать в простом, скромном платье прижимала к себе девочку лет десяти, настороженно, с опаской глядя на человека, сидевшего напротив. Точнее, на не совсем человека — в раскосых темных глазах, тонких чертах и лице без возраста угадывалось неуловимое сходство с портретом его величества короля Наарэми, славного правителя Франции. Но во взгляде женщины страха не было, хотя она догадалась, кто пожаловал к ней в гости.