— Тут политика уже начинается, — Рябинин отхлебнул стылого чая, — Куликов понимает, что на сегодня вроде как все поставленные задачи выполнены. Сейфулла сидит, расклады дает. Бекхан тоже показатели подправил, кучу тяжких в раскрытие ставить можно. Ну, пленных освободили… Так, для представления на орденок сойдет… А Граф зажмурившийся, вообще статистику поправит, на него все последние полгода повесить можно… Поэтому отдавать такую красоту Жоге, ну никак не хочется. Лучше самому на руль сесть. И ЧП похерить, и домой с красивыми результатами вернуться. Осталось — то десять дней до конца смены…
— Насчет Графа я вообще прогон подумал… — Долгов задумчиво покачал головой, — тем более мы тут причем…
— Труп Графа нашли фэйсы, — продолжил Сергей, — по информации местного РУБОПа…
— Так они его и зачехлили, — криво гоготнул Бес.
— А почему решили, что это он? — Катаеву все еще не верилось, что Граф покинул грешную чеченскую землю.
— Я тоже сомнения высказал, — Рябинин потянул нагрудный карман куртки, — Куликову ведь вообще до фонаря кто здесь кто. Но он фотку этих жмуров у фэйсов прихватил… И я поверил…
— Он что там, не один что ли? — Катаев, сидевший к Рябинину, ближе всех взял, сложенный вчетверо, лист бумаги.
Опера, не дожидаясь когда фото пойдет по рукам, столпились у Катаева за спиной.
Распечатанная на принтере фотография оказалась не слишком высокого качества, но все сразу узнали одного из распростертых на потрескавшемся асфальте мужчин.
— Иса… — чуть не хором выдохнул первый ряд.
Очевидно, обоих убитых выволокли на асфальтовое покрытие, специально для фотосессии. Вытянутые вверх руки, задранная под подбородок одежда, уходящие за обрез снимка, мазки крови. Иса, несмотря на запрокинутый оскал, узнавался сразу — чересчур характерная борцовская фактура. Убит он, судя по всему, был в спину — вся грудная клетка подернулась запекшейся кровью. Лицо оставалось относительно чистым, разве что налипшие травинки пятнали посмертный анфас чеченца.
Второй труп, на порядок крупнее Исы, лежал чуть на боку, вывернув голову в страшной смертной ухмыле. Ему досталось намного больше — натовские штаны, рваные пулевыми попаданиями, окрасились в бурый цвет, в груди, на левой скуле и под подбородком темнели отверстия, а черные волосы слиплись от напитавшей их крови.
— Иса, все-таки и есть Граф… — осторожно предположил Долгов.
— Ни хрена, — покачал головой Рябинин, — Граф вот этот, второй… Замбиев Зелимхан, сотрудник милиции, ОВОшник вроде бы… А Иса, как неустановленный прошел.
Катаев, не отдавая фотографию, всматривался в застывшие фигуры. Он краем уха слушал слова Рябинина о том, что Графа и Ису обнаружили где-то на Олимпийской позавчера, что трупы были еще относительно свежие и оружия при них не было. Лишь у Графа обнаружено удостоверение сотрудника УВД по ЧР. Якобы рубоповцы информацию о его второй сущности получили два дня назад, но, вот какая незадача, задержать не успели. Кто-то их опередил.