Я кивал, все больше проникаясь его мыслью.
— А вообще-то красиво, — сказал он, задумчиво прищурившись.
— Что красиво?
— Идея красивая. Жажда справедливости, растущая непосредственно из толщи максимально народных масс. Ведь справедливость, именно справедливость, как я понял, главная фишка у них, у этой банды активных добряков. А еще говорят — народ у нас спился и с грязью слился.
Сагдулаев согласно и сосредоточенно кивал своим словам. Он был явно вдохновлен подобными выводами.
Я смотрел на него с удивлением: ядовитые струи подобных мыслей (про спившийся народ) нет-нет да и выпрыскивались из под его клавиатуры в прежние времена. Что население российское в большинстве — дрянь, и такая дрянь, что даже светлую идею свободного рынка может приспать, как одуревшая свинья свежих своих поросят. Население, обитающее ниже уровня идей своего века. Русские живут так, словно свою задачу на этом свете уже выполнили, и теперь только мешают другим народам выполнять их задачи.
Хотелось, очень хотелось мне воткнуть ему несколько мстительных напоминаний. А он продолжал бла-бла про то, что ему приятно и тепло осознавать: несмотря на льющиеся с телеэкранов и газетных страниц (его, Сагдулаевских страниц!) интеллектуальные помои, не загублен тихий робкий цветок доселе скрытой неподдельной народности. Информационные фекалии переработались в полезное удобренье для нового морального старта, пусть пока всего лишь на каменных московских почвах. А там дальше ухнет, рванет и покатится по России-матушке…
Я ничего ему не сказал. Во-первых, не герой я таких разоблачительных представлений, а во-вторых — это именно он додумался до идеи очистительного, восстанавливающего массовую справедливость флэш-мобства. За это ему многое прощается.
— Всему на свете есть причина: народ, таинственный и жуткий, — он отрастает, как щетина, из-под земли на третьи сутки.
— Что это? — неприязненно спросил как бы очнувшийся от сказочной арии Сагдулаев, и я вспомнил о его отвращении к рифмованному тексту.
— Это стихи. Про русский народ. Одного хорошего поэта.
Он кивнул, окончательно опоминаясь:
— Ладно, иди. У меня куча работы.
И, словно они ожидали этих слов за дверью кабинета, внутрь вломились сразу несколько человек с бумажками и выпученными глазами.
* * *
Жесткий, холодный март продолжает царить в Подмосковье. Ни одной набухшей почки, солнце светит, но не греет. Голая земля, голые ветки, прошлогодний окостеневший мусор.
Открытая, обширная веранда современного большого загородного дома. Сосны, березы, серая мертвая трава расчесана граблями, за ними метрах в тридцати поблескивает речная гладь в мелкой ряби.