Мужской стриптиз (100 Рожева) - страница 2

— После службы. Я подожду тебя. Очень нравишься.

— Хорошо, — снова улыбается. В глазах сцена и музыка…


Он выходит из клуба в джинсах и куртке, со спортивной сумкой на плече, усталый. Обычный парень с тренировки. Только блестки в волосах заигрывают с ночным фонарем. Кивает на прощание двум охранникам и ищет глазами меня.

— Привет. Как тебя зовут?

— Алексей.

— К тебе или ко мне?

— Я здесь рядом живу. Один. Можем ко мне, если хочешь.


Обычная двушка в панельном доме. На стене лифта «хуй» и запах подгоревших котлет на лестнице. В прихожей чисто, словно в номере гостиницы. Он снимает с меня плащ.

— Хочешь сразу или чаю попьем? — Взгляд снисходительный и все понимающий.

— Давай чаю….

Алексей наливает воду в чайник, ставит чашки. Я провожу рукой по его классной заднице в джинсах. Он оборачивается и целует меня.

— Сейчас. Дай мне минутку… Я же не колюсь…

— В смысле — не колешься?

— Ну, в член… как ребята делают, чтоб стоял… Мне нужно немного времени настроиться и все будет. Ты очень красивая…

— У тебя глаза такие… Ты стихи никогда не писал?

— Стихи? Стихи не писал. Рисовал когда-то. В художественной школе учился.…

— У тебя остались рисунки?

— Да.… Валяются на балконе.

— На балконе? С ума сошел? Они же испортятся!

— Да и фиг с ними…

— Можешь показать?

— Ты хочешь посмотреть?

— Хочу.

— Странная ты… Хорошо. Сейчас попробую найти.


Он уходит. Я уже не уверена, что хочу его. Смотрю на часы, время много…

— Вот. Все, что нашел. Здесь больше нет. Это съемная квартира.

Наброски гипсовых голов, карандашный портрет грустной женщины с густыми волосами.

— Это мама…

— Здорово. А это что? — Я беру в руки непонятный рисунок.

— Так, фантазия…

Фантазия изображает старинную усадьбу в заросшем парке. Сквозь тонкие ветви угадываются очертания дома, спрятавшегося в розово-фиолетовой гуще забытого парка… Я замечаю, что на рисунке нет прямых линий. Ветви и стволы деревьев, дорожки парка, и даже стены и крыша особняка — волнистые. Впечатление, что много дней идет проливной дождь или что художник плакал, рисуя…

— Сейчас рисуешь?

— Нет.

— Почему?

— В Москву приехал. Работаю.

— А ты в курсе, что ты гений?

— Да ладно тебе…, — смущается Алексей. Он обнимает меня сзади, сжимает пальцами грудь. — Я хочу тебя…


Комната с балконом целиком занята кроватью. Для двоих слишком много места… Он кончает неожиданно быстро, оседает на колени, рассыпав по загорелой груди русые кудри.

— Маловато будет, — говорю я.

— Да. Я знаю. Сейчас.

Он поднимается, и стоя возле меня на коленях, начинает бить себя по члену, по мошонке.

— Что ты делаешь?!

— Сейчас он встанет.