— После службы. Я подожду тебя. Очень нравишься.
— Хорошо, — снова улыбается. В глазах сцена и музыка…
Он выходит из клуба в джинсах и куртке, со спортивной сумкой на плече, усталый. Обычный парень с тренировки. Только блестки в волосах заигрывают с ночным фонарем. Кивает на прощание двум охранникам и ищет глазами меня.
— Привет. Как тебя зовут?
— Алексей.
— К тебе или ко мне?
— Я здесь рядом живу. Один. Можем ко мне, если хочешь.
Обычная двушка в панельном доме. На стене лифта «хуй» и запах подгоревших котлет на лестнице. В прихожей чисто, словно в номере гостиницы. Он снимает с меня плащ.
— Хочешь сразу или чаю попьем? — Взгляд снисходительный и все понимающий.
— Давай чаю….
Алексей наливает воду в чайник, ставит чашки. Я провожу рукой по его классной заднице в джинсах. Он оборачивается и целует меня.
— Сейчас. Дай мне минутку… Я же не колюсь…
— В смысле — не колешься?
— Ну, в член… как ребята делают, чтоб стоял… Мне нужно немного времени настроиться и все будет. Ты очень красивая…
— У тебя глаза такие… Ты стихи никогда не писал?
— Стихи? Стихи не писал. Рисовал когда-то. В художественной школе учился.…
— У тебя остались рисунки?
— Да.… Валяются на балконе.
— На балконе? С ума сошел? Они же испортятся!
— Да и фиг с ними…
— Можешь показать?
— Ты хочешь посмотреть?
— Хочу.
— Странная ты… Хорошо. Сейчас попробую найти.
Он уходит. Я уже не уверена, что хочу его. Смотрю на часы, время много…
— Вот. Все, что нашел. Здесь больше нет. Это съемная квартира.
Наброски гипсовых голов, карандашный портрет грустной женщины с густыми волосами.
— Это мама…
— Здорово. А это что? — Я беру в руки непонятный рисунок.
— Так, фантазия…
Фантазия изображает старинную усадьбу в заросшем парке. Сквозь тонкие ветви угадываются очертания дома, спрятавшегося в розово-фиолетовой гуще забытого парка… Я замечаю, что на рисунке нет прямых линий. Ветви и стволы деревьев, дорожки парка, и даже стены и крыша особняка — волнистые. Впечатление, что много дней идет проливной дождь или что художник плакал, рисуя…
— Сейчас рисуешь?
— Нет.
— Почему?
— В Москву приехал. Работаю.
— А ты в курсе, что ты гений?
— Да ладно тебе…, — смущается Алексей. Он обнимает меня сзади, сжимает пальцами грудь. — Я хочу тебя…
Комната с балконом целиком занята кроватью. Для двоих слишком много места… Он кончает неожиданно быстро, оседает на колени, рассыпав по загорелой груди русые кудри.
— Маловато будет, — говорю я.
— Да. Я знаю. Сейчас.
Он поднимается, и стоя возле меня на коленях, начинает бить себя по члену, по мошонке.
— Что ты делаешь?!
— Сейчас он встанет.