— Господи, Кроуфорд, ты выглядишь… устало, — она только усилием воли проглотила просившееся на язык «ужасно».
Он лежал на казенного вида больничной койке и казался совсем маленьким и жалким. Темпл бессознательно понизила голос, как это принято у постели тяжелобольного. И теперь это и вправду было искренне.
— Как ты себя чувствуешь? Это… очень серьезно?
— Сердечный приступ? Я переживу, — его голос, как ни странно, оставался по-прежнему глубоким и низким, как звук виолончели. — А вот если они обвинят меня в убийстве, то вряд ли.
— Тебя – в убийстве? — Темпл чуть не рассмеялась. — Из тебя убийца, как из меня тяжелоатлет. Вот если бы ты был жертвой…
— Слушай, ТиБи, ты же была в моей шкуре. Я нашел этот чертов труп! Прикидываешь, как это выглядит?
— Пиарщик, конечно, может угробить репутацию, но убить человека… Ни один дурак никогда тебя не заподозрит всерьез.
— Да? А как насчет полицейской дылды Моллины?
— Да, эта всех подозревает, — согласилась Темпл.
— Слушай. Я хочу, чтобы ты меня прикрыла.
— Еще не хватало! Я уже один раз отказалась от этой работы, ты что, забыл? С чего бы мне браться за нее сейчас, когда там такое творится? Кстати, я Моллине тоже не нравлюсь.
Даже на больничной койке Бьюкенен умудрился изобразить Казанову:
— Ну я-то ей нравлюсь, не сомневайся. Но она меня все равно подозревает.
Темпл удержалась от того, чтобы стукнуть его по голове, исключительно ввиду окружающей обстановки:
— Да с какой же стати? Лейтенанта Моллину, конечно, профессия обязывает относиться с подозрением ко всем вокруг, но с чего бы ей взбрело в голову, что именно ты мог убить стриптизершу? Кстати, каким способом она была убита?
Он побледнел еще сильнее, хотя это казалось невозможным. Бледность подчеркнула черные круги вокруг глаз, так что лицо на подушке стало похоже на мордочку панды. Кроуфорд стиснул простыню, прикрывающую его грудь.
— Она была в гримерке… Одна. Больше никого. Я сначала принял ее за костюм… Там горели только маленькие лампочки возле одного из зеркал, все костюмы покрыты блестками, трудно отличить живое от неживого… Она свисала…
Он закрыл глаза и замолчал, ресницы утонули в темных мешках под глазами. Темпл, несмотря на всю свою неприязнь, не могла ему не посочувствовать: она хорошо помнила, как несколько недель назад упала прямо в объятия трупа, споткнувшись на книжной ярмарке в конференц-центре.
— Как… как это – свисала?.. — выдавила она из себя непослушными губами.
Он открыл глаза и быстро-быстро сказал:
— На стрингах. Ее повесили на стрингах. Со стразами.
— Как?.. где… на чем она висела?