Варя торопливо отвела взгляд от коврика, он чем-то напомнил недавно покинутую гостиницу «Придорожная».
Запасной ключ лежал под жестяной банкой в сарае, оставалось на цыпочках пробраться в дом, отправить бутылку шампанского в холодильник, включить плиту, быстро состряпать яичницу, усесться в ленивой позе, а дальше – по продуманному плану… Никита любит подрыхнуть, его так просто не разбудить, он наверняка встанет позже, обнимет, поздравит и непременно скажет: «Эх, хорошо с вами, девчонки».
Варя почти уговорила себя, что всё отлично: на дворе весна, на сердце радость… Пам-пара-рам! А приключения? Да, они иногда случаются, без них никак нельзя.
В доме стояла такая тишина, нарушить которую казалось преступлением. Варя поставила сумку на стул, сняла шарф и положила его на край дивана. Достала из кармана пальто резинку и собрала волосы в хвост. «А если у Лильки нет яиц…» – мелькнула весёлая мысль, и Варя махнула рукой, решая приготовить любое блюдо из того, что найдётся в холодильнике или на полках буфета.
Расстегнув молнию сумки, Варя достала бутылку шампанского и поставила на стол – тук! – раздался глухой звук. То ли сердце… то ли бутылка о стол…
«А может, не будить Лильку, а сесть и почитать?»
Заглянув для очистки совести в холодильник – яиц нет, – Варя вынула из сумки книгу, провела рукой по белой гладкой обложке и перевернула её. «Тух, тух, тух!» – вот теперь уж точно колотилось сердце, билось, подпрыгивало, звало. С фотографии на Варю смотрел Матвей. Не усталый, коротко стриженный, побритый. Верхняя пуговица белой рубашки небрежно расстёгнута, спокойная поза уверенного человека. И с обложки он смотрел на неё точно так же, как вчера – пристально, неотрывно.
Матвей Гуров, роман «Игры желаний».
– Он не странный, – прошептала Варя, – он просто писатель… Но что он делает в гостинице… Один…
«У меня была острая потребность остановить время. Хотя бы раз. И я не отказал себе в этом удовольствии…»
«– В моей комнате горел свет.
– Да, я знаю.
– Почему?
– Я вас ждал.
– С чего бы это.
– Читал книгу и подумал, а вдруг…»
Рука опустилась, Варя закрыла глаза и вдохнула – глубоко, продолжительно.
«– И что вам нравится в книгах?
– Битва автора с героями.
– Разве между ними есть разногласия? И разве не всё зависит от автора?»
Вопросов не стало меньше, наоборот, они закружились вихрем и позвали за собой.
«– Иногда от автора зависит всё, а иногда – наоборот. Вы завтра уедете?»
Она уехала. А он остался.
Схватив мобильник, Варя торопливо набрала номер службы такси и так же быстро выдохнула:
– Доброе утро. С праздником… Извините, ваш водитель не мог далеко уехать, пожалуйста, попросите его вернуться…» Она назвала свои имя, фамилию и принялась ходить по кухне туда-сюда, чем ещё больше растеребила душу. Перед глазами вот так же ходил Матвей, терзаемый… Чем?