Даймонда, и сочувствие к нему, и злость — на себя, на Ральфа, на весь свет…
В открытую балконную дверь задувал ветер, болтая жалюзи. Я ощущала свою беспомощность, не зная, как поступить. Может, надо бежать к профессорам, уговаривать… Или не их — а Ральфа, сказать ему, что я отказываюсь, а вместо меня пусть будет другой…
«Что ты о нем печешься, дурочка? — проснулся внутренний голос. — Он же выгнал тебя. Отказался от тебя. Не нужна ты ему — ему нужно только его собственное самолюбие».
На этой оптимистической ноте я только хотела было разреветься… Как вдруг заметила на полу возле балкона лист бумаги — очевидно, его сдуло со стола.
Я подняла его и прочитала: «Помоги мне, пожалуйста! Только ты можешь мне помочь! Никому не говори, прошу, иначе нам с тобой будет плохо! Приходи туда, где ты вчера видела вихрь. Умоляю!»
Подписи не было. Записка была нацарапана довольно коряво, второпях. Должно быть, человек и правда очень спешил. Я повертела бумажку, понюхала, поднесла к глазам, в конце концов, включила магическое зрение.
Аура не определялась — значит, маг специально заблокировал ее, когда писал — но говорить это могло о разном. Как о том, что не хотел быть узнанным мной — так и о том, например, что у него есть привычка делать это всегда — как, скажем, у меня… Или у Ральфа. Что касается остальных — лишь о Даймонде могу с уверенностью сказать, что он никогда не блокирует ауру — но Даймонд сейчас лежит на кровати в своей комнате, писал это явно не он.
Что же делать? Идти на стену? Получается, маг все-таки видел меня, или как-то почувствовал мое присутствие. Тогда это мог быть и Ральф. Да и любой профессор, пожалуй.
Я заходила по комнате, не зная, на что решиться. Страшновато лезть одной на стену, уже опять темнеет. И маг не подписался — почему? «Да мало ли почему! — очнулся внутренний голос. — Боялся, что записка попадет в чужие руки, например? Ты же даже не закрыла балконную дверь, когда помчалась к своему ненаглядному магу — заходи, кто хочешь. Удивительно, что скрипку не сперли».
И правда, скрипка стояла в футляре у стены, там где я оставила ее. Подивившись собственной беспечности, я хотела было уже засунуть инструмент в шкаф… Но передумала.
Я пойду на встречу. И никому ничего не скажу, как просит меня неизвестный. Но скрипку — пожалуй, возьму с собой. На всякий случай. Ведь он пишет: «Помоги». А это мой единственный артефакт.
В порыве… не знаю чего: сомнения? смятения? Я выскочила на балкон. На сей раз темнотой
встретило даже окно Джона: только из комнаты Даймонда пробивался слабый свет. Сара, возможно, с Рихардом, им не нужно освещение. Этель наверняка спит, судя по тому, как она сегодня выдохлась. А Джон… Да кто его знает, где Джон. Что я вообще о них знаю? О каждом из них? Я здесь без году неделя.