— По-жлобски веду себя. Пришел нагло, сел и съел все твои припасы.
— Ничего, купим новые, — успокаивала его Роза. — Давай лучше подумаем, кого можно расспросить в отношении Виктора.
И вдруг Кошерина что-то толкнуло в грудь. Неизвестно откуда взявшаяся радость обуяла его. То ли замечательно приготовленное блюдо, то ли уже давно копившиеся чувства и созревшее решение повлияли. Он встал и торжественно произнес:
— Лучше поздно, чем никогда. Давай, наконец, узаконим наши отношения. Сегодня же, немедленно!
Темные цыганские глаза Розы широко раскрылись, а потом она… захохотала.
Эта женщина умела смеяться.
Ее тело содрогалось, из глаз текли слезы, размазывая ручейками строго наложенный макияж, руки сцепились в крепкий замок.
— Я серьезно, — повторял Кошерин, сам начиная улыбаться, а затем и смеяться. — Ну, чего ты!
— Даже не знаю, что тебе сказать, — давилась словами и слезами Роза. — Ох, давно не смеялась, прямо камень с души. Ох!
Понадобилось определенное время, прежде, чем Роза успокоилась. Тело ее еще сотрясали отдельные толчки, как сотрясают толчки после сильного землетрясения.
— Ты хоть понимаешь, что говоришь? И нашел время. Сын пропал, а он в загс тянет пожилую женщину. Соображаешь, президент? Ты ведь президент, да? И как умудряешься руководить большим коллективом, если с собой совладать не можешь?
— Ну, ладно, хватит, — начал заводиться Кошерин.
Он встал и пошел в гостиную, принес папку с рукописью Виктора.
— Вот это та записка, которую Виктор оставил после своего ухода.
А за мной начали следить.
Роза растерянно переводила глаза с папки на Кошерина.
— Что значит, следить? Кто следит?
— Сдается, тот самый капитан Смирнов, который ведет расследование. Он поймал меня на небольшой лжи, и Бог знает, наверное, что напридумывал. Даже, что я… убил собственного сына!
— Ты убил?
— Это не я говорю, а следователь, я видел по его глазам, он так подумал. Знаешь, от меня скрыть мысли очень сложно, все-таки я давно уже имею дело с людьми. И с самыми разными, так что…
— Не тешь себя — в людях ты не разбираешься.
— Это ты от злости говоришь.
— Ладно, оставим это. А что в этой папке?
— Я же тебе говорю роман, или дневник, как хочешь, называй, который написал Виктор и который я уже начал читать, но так и не закончил. Он большой, несколько сот страниц.
— Художественный? Никогда бы не подумала, что Виктор еще и писатель. Хотя он хороший психиатр, материала у него море, почему бы и нет?
— Но он не о том пишет, о чем ты думаешь. Там какие-то психические отклонения. Но конкретно сейчас не могу тебе сказать, я еще не прочитал. Может быть, есть и о тебе, и обо мне, и есть ответ, куда он ушел. Рукопись находилась на столе в открытом виде, я потому и понял, что он хотел, чтобы ее заметили и прочитали…