Швабра, Ленин, АКМ. Правдивые истории из жизни военного училища (Сладков) - страница 72
Утро. Опять рябина на коньяке. Загс. Ресторан. В голове плещется какое-то злое, готовое взорваться веселье. Я нахально машу рукой огромному полковнику с маленькими танками на черных петлицах:
– Эй, ты, череп! А ну плесни-ка мне водочки!!!
А как весело все начиналось! И беззаботно. Как же наш командир додумался пригласить таких идиотов на свадьбу?
Во всяком случае меня
Он огромного роста. Как ему в танке места хватает? Полковник смотрит на меня сверху вниз ошалело. Такое обращение курсанта к старшему офицеру… Тем более мы оба в форме… Но я уже вышел на тропу войны. Мне хочется драться. Полковник реагирует нормально, по-армейски. Он резко бьет меня в челюсть. Я падаю на спину, «руки по швам», плашмя, прокатываюсь под свадебными столами, как бобслеист, только головой вперед. Затихаю. Женский визг, звон разбитой посуды. На счастье!!! Полковник берет меня за шиворот и волочет по бетонным ступенькам, как мешок с дерьмом, в подвал ресторана, в варочный цех. Там на ящиках с продуктами уже валяются Клим и Большой. Клим вырубился тихо. Просто уснул за столом. Большой пытался ударить невесту. Метил ногой в голову. Не попал. Ответным огнем родни был нейтрализован. Мне не спится. Хочется действовать. Я вскрываю мешок с мукой и как есть, в форме, залезаю в него по пояс… Клим смотрит на меня и трезвеет.
– Ну ты даешь, парень!
Потом нас сажают в автобус. На переднем кресле, спиной ко мне, едет с бала новоявленная теща Колпака. Я сползаю вниз, опираюсь лопатками на седушку, ноги закидываю теще на плечи. Она кричит, вскакивает, пересаживается. Меня тошнит. Все угощение выливается на китель, на мою курсантскую грудь. Мне легче. Я проваливаюсь в черное, неизведанное пространство…
– Слон…
– А… Ооох…
Небольшая комната. Окно. На стенах ковры. Мы с Климом лежим на стоящих рядом кушетках.
– Слон…
Клим шепчет. Я смотрю на него одним глазом. С трудом разлепляю второй. Шепчу в ответ:
– Что?
– Ехать надо…
– Поехали…
И опять засыпаю. Слышу, как дверь комнаты открывается. Разлепляю глаза. Полковник. Танкист. Огромного роста. В памяти болтанулось что-то мутное. Полковник, полковник… Черт, по-моему, он тоже был в ресторане…
– Вот что, ребята… Я даю вам на сборы пять минут. И чтоб духу вашего в Свердловске не было!!!
– А пива нет?
Полковник изумленно глядит на меня. Как на восьмое чудо света. Молча выходит. Возвращается с бутылкой пива. Без «открывашки», одним пальцем сковыривает пробку и протягивает мне.
– Спасибо.
– У вас пять минут. Время пошло.
Если б у меня были кулачищи, как у полковника, я б такой форы никому не давал. Он добрый. Я сажусь. Делаю большой глоток. Передаю пузырь Игорю Владимировичу Клименку. Поднимаю с пола брюки. Они все в муке. Блин, что за маскарад? Штанины круглые, как пароходные трубы. Ткань жеваная, словно кожа на мошонке ветерана Вооруженных сил.