И как я додумалась хлебать алкоголь там, где тусуются все офисные работники?!
Я ещё раз тяжело вздохнула и поплелась к лифту.
Как только двери за нами закрылись, в воздухе повисло напряжение. Андрей Владимирович — а в быту и вне конфликтных ситуаций просто Андрей, — был мужчиной тридцати пяти лет, высоким, поджарым, с красивым, словно высеченным из камня, лицом, голубыми глазами, золотой кожей и греками в родословной. Его обожествляла одна половина нашей турфирмы и ненавидела — вторая. Он был подобен Зевсу Громовержцу, когда наши продажи были хуже, чем у конкурирующей фирмы, и подобен легкомысленному Дионису, когда напивался со всеми во время праздников и корпоративов. О, да, он попортил не одну нашу сотрудницу… Но на меня до этого как-то и не смотрел. Словно не замечал, отдавая должное лишь моим успехам на работе.
Вот только и в лифте мы с ним до этого как-то не ездили…
Фууух, это его туалетная вода на меня так действует или недопитый бокал алкогольного коктейля?
Андрей сощурил глаза, разглядывая меня с ног до головы придирчивым взглядом, а затем негромко выдал, упираясь спиной в стену и складывая руки на груди:
— Есть в тебе что-то от дьявола, Таиссия.
Я поморщилась от его произношения моего имени. Никогда не прощу маму за то, что она меня так назвала.
А потом поморщилась ещё больше, когда поняла, что он мне сказал.
— Даже сейчас, — голос шефа опустился сразу на пару тонов, — ты злишься, но это… завораживает.
Лифт неожиданно остановился и открыл перед нами двери, а с лица шефа тут же исчезло выражение “завороженности”, зато вернулось прежнее — недовольное выражение.
— Надеюсь, ты сможешь внятно объяснить, почему пила в рабочее время? — холодно поинтересовался он, заходя в свой кабинет.
— Я не настолько пьяна, чтобы не суметь объяснить это внятно, — тут же огрызнулась я, понимая, что сама копаю себе могилу.
Работу нынче найти сложно. А я итак напортачила больше некуда — если вспомнить две недели вообще без продаж.
— Тогда я слушаю, — Андрей уселся на стол и вновь сложил руки на груди.
Это что, защитный жест такой? Или тактика психологического давления?
Что вообще означают эти сложенные руки?!
Если я скажу ему, что медленно превращаюсь в банши, он же мне не поверит? Нет, вряд ли. Скорее отправит домой, опохмеляться. Да я и сама бы себе не поверила, если б не столкнулась через несколько дней после Того Случая с тем самым дедком… которого выносили из подъезда вперёд ногами.
Святые монахи, я ж не висела среди темного вечера на стене, как какое-то жуткое насекомое, уставившись через окно в квартиру пенсионера, скончавшегося после моего визита на следующий же день?!