— Сейчас посмотрим, — вздохнул Иван Иванович.
Скажу правду, я несколько заволновался. Сейчас объявит психом и, если начнешь доказывать обратное, скрутят, наденут смирительную рубашку, вколют что-нибудь вроде галоперидола или аминазина, начнут лечить, и пока какие-нибудь правозащитники меня не вытащат из психушки, я уже буду вполне достоин того, чтобы там и оставаться. Мне захотелось сбежать, но я вспомнил, сколько мне лет, и понял, что лучше защищаться не двигаясь.
Тем временем доктор выбрался из кабины, приблизился ко мне, и в нем я узнал, вы не поверите, того самого Ивана Ивановича, который собирался доехать с нами до Курского вокзала.
Увидев его, я просто ахнул:
— Иван Иванович? Вы?
Он говорит:
— Я. А что, вы меня знаете? Вы у меня лечились? Ну да, я вижу — лицо знакомое.
— Ну как же, — я отвечаю, — конечно, знакомое. — Мы же с вами вместе вот в той машине ехали. Я в «Склиф», а вы на Курский.
Он удивился:
— Я? На Курский?
— Или на Савеловский.
— Чушь какая-то. Я на дачу по пятницам езжу с Казанского.
— На дачу вы, может, и с Казанского. Но на Курский вы ехали с гранатометом, на Савеловский с удочкой, а меня уговаривали выступить против существующей власти.
— Я вас уговаривал выступить против власти? Вася! — крикнул он. — У нас галоперидол есть?
— Есть, — отвечает Вася, — только поддельный.
— Давай, какой есть.
Появился Вася с большим шприцом, предназначенным, возможно, для лошадей. Иван Иванович взял шприц и, выставив его против меня, как ружье, прицелился.
Честно говоря, я особенно не испугался. Я только спросил:
— Извините, а у вас поменьше шприца не найдется?
— Еще чего захотел, — хмыкнул доктор. — Поменьше — это заграничные, а у нас импортозамещение.
— Стойте! Стойте! Не стреляйте! — выскочила откуда-то Варвара, стала между мной и шприцом и раскинула в стороны руки.
— Дамочка! — взвизгнул Иван Иванович. — Не мешайте мне лечить больного. Имейте в виду, он опасен для окружающих.
— Вы что? Кто опасен? Это мой муж, знаменитый писатель Петр Смородин.
— Простите, — сказал доктор, опуская руку с шприцом. — Я не ослышался? Вы действительно Смородин? Автор «Зимнего лета»? То-то я думаю, что где-то вас видел. А видел я вас не далее как в субботу по телику. Можно у вас автограф?
— Вот, — сказала Варвара, — автограф. А только что говорили, что он опасен?
— Конечно, опасен, — возник перед нами тот другой Иван Иванович, с удочкой и ведерком, явившись откуда-то из темноты. — Писатели вообще люди опасные. Опаснее даже энцефалитных клещей.
Сказав это, повернулся и пошел прочь.
— Куда же вы? — крикнул я ему вслед. — Вы же хотели до Савеловского…