Вроде бы, мой день рождения, мне двадцать пять, дома гулянка. Кажется, я поругалась с мужем - Санёк приревновал меня к смс - ке пришедшей от давно забытого поклонника-одноклассника. Что-то кричал тыча мне в лицо телефоном, пару раз стукнул им же, зажатым в руке, мне по голове, от чего воспоминания стали еще туманней. Потом, по моему, была какая-то драка, кто-то что-то кричал, кто-то ругался... Полиция, разборки и Митькины (поклонника-одноклассника, который оказался работником органов) глаза полные боли и переживания... Последнее и самое яркое воспоминание - это перекошенное какой-то пьяной и невменяемой яростью лицо Санька, а потом странный громкий звук, боль в груди и всё... темнота.
Открыла глаза и снова наткнулась взглядом на косоглазого доктора, который уже не стоял, теперь он присел рядом с кроватью и внимательно меня рассматривал. Надо сказать, после минутного, но более пристального осмотра, я отметила немного странную прическу - эдакий ирокез, что для врача в больнице, мягко говоря, непривычно. Плюс цвет кожи мужичок имел темный, почти черный, что для азиата очень непривычно. И самое последнее - бирюзовый цвет глаз, но эту странность можно списать на плохое освещение. Нет, все-таки в комнате было слишком темно для более четкого описания.
- Здравствуйте, - "прокаркала" я решив продолжить попытки наладить контакт, хотя то, что было до этого, было просто истерикой, - скажите где я?
- Третий приемник восьмого адаптационного отделения, - мягким тихим голосом ответил мужчина. Ну надо же... кто заговорил!
- А вы врач?
- Ответственный второй смены, - внимательный взгляд на меня.
- Психиатр? - осторожное.
- Психиатр? - ответный вопрос.
- Я разве не в психушке? - шепчу и вижу, что он меня не совсем понимает, - просто в больнице?
- В больнице - эхом повторяет косоглазый, кивая каким-то своим мыслям.
- Какой сегодня день? - осторожно интересуюсь, мало ли, вдруг разговорчивость у мужика закончится, если я как- то не так и не то спрошу.
- Третий день, - странный ответ... но и вопрос, конечно, можно воспринять двусмысленно.
- А привязанная почему? - так же осторожно.
- Нельзя.
- В смысле? - не поняла я, - Что нельзя, отвязать?
- Отвязать.
- Почему? - секундная заминка и просто обескураживающий ответ: "Буйная"
Какой простой ответ... Буйная. Я? Да я никогда лишний раз голос не повышала! Ну, разве что тут, на кушетке не пойми сколько времени орала, но это чтоб внимание привлечь. А оказалось - буйная. Злость, обида и беспомощность вскипели внутри. Но что я могу стянутая ремнями?
- Я больше не буду, развяжите, пожалуйста, - а в ответ тишина. Толи думает, толи просто отмалчивается, - пожалуйста.