В четыре, одна, за сараем.
В животе шевелилось. Она села на кровать, но сразу же встала снова. Еще два часа. Господи, как это возможно. Как медленно идут стрелки. Слишком медленно. Она беспокойно ходила туда-сюда по комнате, не зная, куда себя деть.
Все нормально, сказал голос. Всего два часа.
Изабелла Юнг кивнула в ответ и спокойно присела на кровать, пожалев, что не слушала его все время, а надо было.
Теперь все наладится.
Все будет хорошо.
Она закрыла глаза, пытаясь представить, как все пройдет.
За сараем.
Всего через пару часов.
Пятнадцатилетняя девочка положила голову на подушку и, улыбаясь, поджала под себя ноги, очень аккуратно, чтобы белое платье не помялось.
Мунк еще раз глубоко затянулся сигаретой, чувствуя, что никак не может собраться с мыслями. Головная боль. Гвоздь в виске. Он весь день глотал таблетки, но она никак не хотела отступать. Вчера и так было достаточно плохо, с этим выступлением Мии в комнате для допросов. Аннете Голи, навесившая на него все нарушенные ими правила, и вообще они взяли Сканка только из-за предчувствия Мии. Он видел это в глазах Аннете. Обвинение.
Недостаточно хороший начальник.
Он надел на голову капюшон куртки и прикурил новую сигарету от предыдущей. Боль в виске, ему пришлось закрыть глаза и, тяжело дыша, ждать, пока она пройдет. Что это за чертовщина? Он не в лучшей физической форме в мире, это он знал, но так плохо ему никогда раньше не было. Или нет, однажды было, но это было больше пятнадцати лет назад. Тогда он потерял своего отца. Грузовик на встречке, пьяный водитель. В дни перед этим. Точно такой же гвоздь в виске, как какой-то знак, предвестие чего-то плохого. Он, конечно, не верил в такие вещи. Это мир Мии. Не его. Реалистом – вот кем он всегда был. Солнце восходит на востоке и садится на западе. Существуют физические законы. Мир такой, каким мы его видим, за его пределами ничего не существует.
Мунк стоял, закрыв глаза, пока боль не начала медленно отступать, и сделал еще затяжку, когда Миа вышла из огромной двери роскошного здания. Частная больница для богатых, некоторые из которых, очевидно, считают, что есть мир после нашего и что они могут сочинять какие угодно истории только ради того, чтобы встретить своего мифического создателя.
– Ты в порядке? – спросила Миа, плотней закутываясь в куртку.
– Что? Да, да, – сказал Мунк.
У Мии на лице играла улыбка, и она с трудом спокойно стояла.
– И?
– Что «и»? – пробубнил Мунк.
– Он говорит правду?
– А ты как считаешь? – спросил Мунк, посмотрев на нее, хотя он мог и не спрашивать.