Вколоть обезболивающее, наложить последние два оставшихся жгута и перевязать раны. Затем снять рюкзак, отцепить от него разборные носилки, собрать и найдя себе помощника — тащить раненного офицера в тыл.
А там куча раненых сложенных прямо на тротуаре под стеной. Суетящиеся вокруг них медики. И по времени — должна уже вернуться вертушка.
— Медик! Комин! — русские смотрят, как негры на белого, зашедшего на их улицу — с недоумением. — Да (цензура) мать вашу! Помогите мне!
Подбегает какой–то майор. Приходится объяснять, что первый сержант Алекс Кшетуский обеспечивает посадку «медэваков». В смысле вертушек! Здесь есть площадка таких–то размеров?
Тот кивает и показывает рукой — спортплощадка. Нужна взрывчатка — снести мешающие предметы.
Тот кивает и говорит, чтобы первый сержант подождал.
Постепенно прибывает техника с тыла, прибывают раненые с линии огня. Кшетуский вдруг понял, что очень хочет пить. Но в «горбе» пусто…
— Эй, парень! Есть вода? — солдат качает головой. Потом снимает флягу с пояса и показывает что у него тоже пусто.
— Пошли, поищем в зданиях. Себе и раненым, — всё равно сапёров нет ещё.
Однако тут над головами пронеслись две «птички» и ожила рация — сквозь треск помех пробился Первый. Пришлось бежать к площадке — организовывать посадку.
Первый оказался мастером — снова, как коршун, ювелирно спикировал на пятачок. Оставалось только помогать затаскивать в его отсек раненых. Тезку–офицера американец осторожно занёс сам. Тот что–то говорил, но не было слышно.
Второй борт наворачивал круги, контролирую зону высадки. Когда он сел, привезли ещё раненных на БМП — продырявленная башня, разбитый и волочащийся фальшборт, а пол десантного отсека буквально залит кровью.
— Подхватывай! — Алекс вытащил носилки. За ручки берутся сразу двое.
— Ты, идиот! Следующие!
«Боже, сколько с ними сутолоки, сколько у них лишних движений и метаний. Почему их не учат этому в мирное время, ведь это же так просто!»
Второй борт поднимается в небо.
Алекс махнул рукой на прощание и развернулся.
Снял очки. Вытер лоб.
«И тут снова как тогда… Как в Ираке…» — последнее, что успел подумать Алекс Кшетуский, первый сержант, русский поляк из Америки.
Удар.
Всё.
Гаснущее сознание уловило затухающий крик:
— Снайпер!
Александр Суров. Разведчик. Кяхта.
— Подъём! — так громко и пронизывающе, может орать только дядька. — Встаём, обуваемся и наряжаемся по полной! Три минутыыы, время пошло!
Вот и всё, теперь утренний кросс без скидок — девять километров в полной выкладке. С переправой через речку и обратно.
Старшина, таково звание дяди Серёжи, бежит как лось — у него это фамильное — громкий голос и железная дыхалка. В остальном — тот же второй день, просто ещё больше препятствий, которые надо преодолеть.