я хочу, чтобы ты стала моим ребром –
я впервые почувствую, как прорастают рёбра:
как потянет кожу, вздымаясь тугим бугром,
оно на груди, куда аромат твой вобран
я хочу, чтобы ты была у меня внутри –
застыла, как фотография на сетчатке:
смеясь отчего-то смущённо, в одной перчатке,
пуская ребёнку мыльные пузыри
в этом янтарно-солнечном отпечатке…
чтоб прорасти в проспекты и пустыри
на город упала как семя весна в зачатке.
твой муж, длинношеий, худой, неизменно тут
рядом, в своём капюшоне почти как кобра
не пытайтесь себе примерить чужие рёбра
даже если вам кажется — прирастут
после работы я, что ни вечер, в баре
приятель напротив долдонит: "не обалдей,
погляди на себя, что ты сделал с собой, злодей,
баб же полно (по столикам взглядом шарит)
найди, познакомься — будет как у людей"
я курю — он смотрит пытливо, как старый опер,
говорю: "баб-то много, раз умный такой, скажи,
нашёл между ними хоть пару собственных рёбер,
без которых лёгкие голые и — не жить…"
за окном стоят последние дни апреля,
закат уползает как розовый крокодил
мне врач говорит: "вы курите? офанарели?
бросайте немедленно! я вас предупредил –
жизнь или смерть"
что такого? я на распутье
ты направь: прикажи мне бросить, будь так добра
напоследок — в груди от того, что тебе не льнуть к ней
пустота и боль как от выбитого ребра