— Канец рабочяго дня! — громогласно вещал он, стуча в двери кабинетов по всему офису, и всячески демонстрировал природное дружелюбие.
На этом моменте вам, вероятнее всего, хочется спросить, какого черта я рассказываю полнейшую чепуху и ни словом не обмолвилась о господине фон Вейганде?
Нечего рассказывать. Честное пионерское.
Это даже игнором назвать трудно. Это вообще ничего. И «ничего» убивает намного больше всех известных проявлений внимания. Ни тебе взглядов, ни грязных намеков. Ничегошеньки.
Я больше не носила «ошейник», но не думаю, что фон Вейганд сильно парился по этому поводу. Он вообще не смотрел на меня лишний раз, а когда смотрел, то абсолютно равнодушно.
«Ну и хорошо», — думала я, балансируя на одной ноге в переполненной маршрутке.
«Ну и ладно», — продолжала думать я, проталкиваясь к выходу.
«Да чтоб он сдох… и так, чтоб помучался!»
Последнее, кажется, подумала вслух и весьма гневно, потому как крупногабаритный мужик прямо по курсу мигом отскочил в сторону, сметая всё на своём пути, чуть ли не перекрестившись, а я благополучно выбралась на грешную землю. Прямо под дождь и в лужу. Под обалденно сильный проливной дождь и гигантской глубины мутную лужу.
— Сегодня просто не мой день, — заключила я, впихнувшись под спасительный навес, где и без меня толпилось прилично народу.
Мне бы остаться тут, переждать непогоду, как все вменяемые люди делают. Но я не была вменяемой, не искала легких путей и вообще не собиралась лишний раз о чем-то думать. Я твердо решила не опаздывать, добраться до родимого офиса в срок и пох*й, что без зонта.
«Может, стоит вернуться и подождать там?» — посоветовал внутренний голос, когда я стремглав миновав проходные, опрометью пустилась по раздолбанной дороге.
И мне бы внять голосу разума, воротиться назад, выждать время, пока непогода утихнет. Куда там! Включившаяся дурь напополам с врожденным нечеловеческим упрямством несла моё бренное тело в эпицентр урагана. Прикрыв самое драгоценное (старательно выпрямленную утюжком челку) спортивной сумкой, я смело шлепала по грязным заводским лужам, практически смирившись с насквозь мокрым всем остальным.
«Что за вселенская несправедливость?» — повторяю мысленно, размышляя отнюдь не о дожде, и даже не о том, что мне чертовски холодно.
Фон Вейганд — центр моего мироздания. Работа не была бы адской, мистер Хламида казался бы приятнейшим собеседником, кругом бы переливалась сказочная радуга, а белые пони мило пощипывали травку перед проходными. Да что там пони! На моей улице перевернулся бы грузовик с марихуаной, будь он хоть немного…