— … Осуществлять съемку на территории государственных учреждений, к которым относится Дом прессы, понял, чувак? — невозмутимо договорил фотограф.
Громила продолжал рваться из рук Нертова, продавщица, охая, собирала книги. В глубине коридора показался милиционер, охранявший вход на верхние этажи здания. Шел он медленно и на его лице читалась нескрываемая злость, не тем, что кто-то нарушил общественный порядок, а необходимостью оторваться от кроссворда и разбираться с виновником переполоха в пределах охраняемого объекта.
— У-убью суку! — парень продолжал вырываться, но уже хрипел тише и кроме злости в этом хрипе ощущалась боль.
— Тише, крысенок, — с яростной вежливостью велел Нертов. — Ты на людей бросаешься, законы о СМИ нарушаешь. Спорим на сто баксов, что сейчас мы все поедем в отделение, но оттуда все остальные выйдут, а ты — останешься. Сядешь по 203-й, за превышение полномочий или, лучше, по 213-й, за хулиганство.
— Сейчас я еще снимок сделаю, — сказал фотограф, уже убрав удостоверения и доставая камеру.
— Тебе чего надо? — угрюмо и обреченно спросил парень.
— Если пообещаешь заплатить гражданке ее гонорар, скажем милиционеру (правда, скажем? — обратился Нертов к девушке), что ничего не случилось.
— Это как ничего не случилось?.. — Возмущенно начала было торговка книгами, но фотограф ласково взглянул на нее и помог поставить на ножки опрокинутый столик. Громила несколько раз кивнул и Нертов отпустил его.
— Николай Александрович, все в порядке, — фотограф, успокоивший продавщицу, повернулся к подошедшему милиционеру. — Мы тут сделали постановочный снимок…
— Ну, Саня, еще раз сделаешь здесь такой снимок, я тебя на рабочее место ни разу пьяным не пущу, — для порядка сердито буркнул милиционер, подозрительно оглядел действующих лиц и побрел обратно на свой пост.
Продавщица еще пыталась возмущаться. Фотограф быстро помог ей собрать книги, заверяя при этом, что после очередной зарплаты обязательно купит у нее эрмитажный альбом Рембрандта.
— Парень, ты что, про меня статью напишешь? — угрюмо спросил громила, обращаясь к фотографу.
— Нет, просто представлю на фотовыставке, — беспечно ответил тот и удалился.
— Разговорчики, — сурово сказал Нертов. — Пошли в бухгалтерию. Охрану держать у них деньги есть, а долги возвращать — нет.
— Я не охрана, я зам. главного редактора.
— Так ты еще и не охрана, — с максимальным удивлением констатировал юрист. — У тебя даже нет удостоверения. Жаль мент ушел…
Менеджер-охранник ничего не ответил, а скрылся в кабинете. Оттуда тотчас донеслась перепалка. «Откуда я для нее деньги возьму?». «Из ….. вынь. Ты не поняла, дура, это же наезд. Они даже фотографа наняли. Чей наезд? «Петербугский телефил», кто еще. Сколько мы ей должны? Всего-то! Быстро давай, да нет, не ройся, б…., у меня есть».