* * *
— Видел я это корыто… Калоша старика Мак-Ферсона. — Говоривший откинулся на спинку стула и обвел глазами полутемное помещение бара.
Собственно говоря, баром эту забегаловку можно было бы называть с большой натяжкой. Кабак — это подходило гораздо больше. Но таких слов тут никто не знал. Данное заведение находилось неподалеку от гавани порта Гемлик. Ничем особенным оно знаменито не было, сюда не водили туристов, да и местные жители избегали его посещать.
Почему?
Да… как-то вот так получилось.
Здесь не особенно жаловали незнакомцев, да и соседи, проживающие поблизости, тоже не были тут желанными гостями. Вполне хватало завсегдатаев. Да, ходили слухи, что не все из них были в ладах с законом. И что, это разве повод для того, чтобы отказать уважаемому человеку пропустить стаканчик-другой? Уважаемому? А кто его уважает, позвольте спросить? Да хоть бы и мы… а вам что, этого уже недостаточно?
Вот оттого и не нравилось данное заведение окрестным жителям. Тут, по правде сказать, и сами-то жители не были особыми праведниками… во всяком случае, не все. Некоторые так вполне себе нормально сюда заходили и сидели подолгу — свои… им можно. А очень даже возможно, что и нужно. Бизнес, ничего личного!
— А кто это? — второй собеседник явно не относился к числу завсегдатаев. Одет он был неброско, не по моде, но аккуратно. И особо ничем не выделялся среди посетителей бара. Ну, во всяком случае, он сам так полагал — и напрасно! Едва появившись на пороге, он тотчас же был замечен парочкой внимательных глаз. И если бы не его вопрос относительно того, как разыскать вполне уважаемого здесь человека, так очень даже возможно, что с ним уже кто-то проводил бы вдумчивую беседу. На предмет? Да мало ли…
— Капитан, кто ж еще? И хозяин, все в одном лице, — пожал плечами местный завсегдатай.
— Вы уверены?
Вместо ответа первый собеседник поднял со стола стакан и, словно бы удивляясь, заглянул внутрь. Ничего там не обнаружив, поставил его обратно.
Поняв невысказанный вопрос, его визави обернулся к стойке и поднял руку. Буквально через минуту около их столика нарисовалась официантка — женщина лет двадцати пяти — тридцати, со следами былой красоты на лице.
— Что угодно?
— Мэри… — Завсегдатай кивнул на стол. — Что-то пить хочется…
— Да-да! — кивнул собеседник. — И перекусить. Вы не возражаете?
И он вопросительно посмотрел на завсегдатая.
— Не помешает.
— На ваше усмотрение.
— Мэри, как обычно, — бросил взгляд на официантку «уважаемый человек».
— Да, мистер Холт. Сию минуту!
Проводив глазами уходящую девушку, гость повернулся к нему.