- Ты любишь меня? – спросила она куда-то в сторону.
- Нет. И ты об этом прекрасно знаешь.
- Почему ты со мной?
Я растерянно посмотрела на нее. Не задаваясь никогда подобными вопросами, я применила к ситуации универсальную Юсину формулу: так сложилось. Полина улыбнулась:
- Ты дура. Почему не позвонишь ей, сидишь тут со мной и отвечаешь на нелепые вопросы? Жалеешь меня? Ненавидишь? Почему ты сейчас не с ней?!
- Полина, послушай...
- Нет, это ты послушай! Я знаю, почему ты со мной. Дело вовсе не в твоей хваленой честности. Ты благородно соблюдаешь условия сделки, как старуха Великий пост? Как бы не так. Ты со мной, потому что мы на обочине. Мимо проносятся машины, никто не останавливается, всем насрать! А нам насрать на них. Мы изгои, отморозки. Нас похоронят на меже, как самоубийц. Только суицида никто не заметит, потому что у нас это не мгновение – раз и нет! – мы занимаемся этим постоянно, день за днем. И сколько дней у нас осталось, никто не знает... У меня такое чувство, что я оборотень. Выродок племени человеческого. И моя луна, которая заставляет быстрее биться сердце, которая гонит меня прочь от людей, которая рядит меня в шерсть, клыки и когти, скоро не зайдет, останется навсегда на моем небосклоне. И твоя луна тоже. Посмотри на себя – ты бежишь от реальности, ненавидишь прохожих, бесишься от соседей. Но у тебя есть надежда на спасение – Она. Ты еще можешь успеть.
Я бросила на землю окурок и стала тщательно вдавливать его носком ботинка в холодный песок:
- А ты?
Я боялась смотреть ей в глаза. Казалось, один взгляд – и вырвется из горла волчий рык-стон.
- А что я... Она не любит меня.
- Я не понимаю... – она настолько запутала меня этими оборотнями, лунами и суицидами, что я не могла уловить смысла этой фразы. От меня ускользало что-то важное и огромное, как смысл жизни. – Кто не любит тебя?
Полина устало ответила:
- Ты назвала ее Лейла...
...Повальная гигантомания – вспарывающие облака небоскребы, мосты, стремящиеся соединить континенты, корабли размером с небольшой город... И сжигающее стремление к большой любви. Настоящей! Так, чтобы крышу прочь, чтобы бессонница и аритмия, чтобы воздуха не хватало, чтобы страшно было от любви этой... Выстоишь, выдюжишь? Кто, я? Да я! Да я россыпь роз благоухающую, звезды с неба, кораллы со дна морского!
И тонут титаники, губя своих создателей...
- Ты никогда не задумывалась, что я делаю рядом с тобой? Роковая любовь? – Она усмехнулась. – Возможно. Не к тебе. Тебя можно только пожалеть. Ты гибнешь. Твои глаза давно пусты. И живешь ты только благодаря мечте когда-нибудь оказаться рядом с Ней. И возможно проживешь с этой мечтой и пустыми равнодушными глазами до глубокой старости. А у меня даже мечты нет. Тогда в Крыму я поняла, что мне не быть с Ней. Единственный поцелуй, вкус которого я помню до сих пор... Выпрошенный, вымоленный... И где-то была та, которой досталось все. Та, которая привыкла к Ее поцелуям и принимала их, как нечто должное. И которая позволила себе страшную глупость из-за собственной гордыни. Отвернулась и ушла. Исчезла.