Глава девятая. Заклятие девяти дней
Автомобиль таксиста был совсем старый. Желтого цвета «даймлер» с протертыми практически до дыр красными кожаными сиденьями. Свет в салоне было притушен. Но улицы города были достаточно освещены, чтобы я мог разглядывать обстановку салона. Или шофера в кепке, пока автомобиль ехал. Тень – свет, тень – свет, освещение менялось с частотой проезда под фонарными столбами или неоновой рекламой. Вечерный город был немноголюден в этой части.
Я ни черта не понимал!
Почему я здесь? Такое впечатление, словно я куда-то перенесся. Только что я был у Шани. Мы поужинали. Я поднялся к себе наверх, открыл дверь. И… Что дальше? Очутился в такси, которое неслось по узким улицам Бриджпорта. Кажется, это портовый квартал. Но почему? Как я здесь оказался? Какой-то непонятного происхождения провал в памяти?
Я сглотнул слюну. Язык высох. Переносица и виски болели. Так бывало дома, на Земле, когда я долго засиживался за компьютером или после вечеринки до трех часов ночи.
Я перегнулся через сиденье и постарался заглянуть шоферу такси в лицо. Ронки! Здоровый. Даже для этих дебилов. Потряс его за плечо со словами:
– Эй, ты! Куда меня везешь? Как я здесь оказался?
Ронки повернулся на миг, широко улыбаясь крепкими лошадиного размера зубами:
– Я не знаю, мастер. Вы велели отвезти. Перед тем как упасть. Здорово ударились. Наверное, память потеряли?
Я вздохнул и откинулся на сиденье. Странно. Очень странно.
– Куда ты едешь? – спросил я. Это было подозрительно. Может, он меня ударил? Ронки славятся своими бандитскими замашками. Правда, ума быть за главного в банде им недостает. Катастрофически недостает, я бы сказал.
– В ресторан. Вы велели отвезти, перед тем как ударились. Вас там ждут. Вы сказали – очень важная встреча. Вопрос жизни и смерти.
Я подумал над новой информацией. Что за бред? Зачем мне откровенничать с таксистом? Вряд ли я такое мог сказать. Значит, врет, дебил. Пора взять контроль над ситуацией. Если он меня не разоружил, конечно, перед тем как я вырубился.
Я пошарил на своем теле и нащупал два револьвера в подмышечной кобуре, собственного изготовления.
Почему два? Я собрался на дело? Какое? Впрочем, неважно. Надо действовать.
– Останови машину.
– Но вы сказали отвезти вас в ресторан «Поющие сирены». Там вас ждут!
Его упрямство меня не обескуражило. Я вытащил один из револьверов, заставив его волшебно очутиться в руке. И приставил к голове шофера.