– Я не шучу, останови тачку, – тихо, но с угрозой повторил я приказ.
Таксист со вздохом скользнул к обочине. Чуть не поцеловавшись с тротуаром, резко остановил такси.
Я вылез наружу, захлопнул дверцу. Однако таксист и не думал уезжать. Вместо этого он вылез следом и пошел за мной.
Я опять навел на него оружие.
– Чего тебе надо? Деньги? Сколько там на счетчике натикало?
Ронки развел руки с открытыми ладонями, обращенными в мою сторону, пытаясь, видимо, показать мне безобидность своих намерений.
– Мастер, прошу вас!
Я вытащил бумажник и вытянул двадцатку, не обращая внимания на его слова.
– Этого достаточно? – Я протянул купюру.
– Максим! Максим Святляков! Мастер, мне не нужна плата! Вы должны кое-что сделать! – в его голосе было странное отчаяние. Отчаяние человека, который чего-то боится.
У меня отвисла челюсть. О моем настоящем имени здесь никто не знал, кроме Шани. Абсолютно никто. Совершенно секретная информация здесь. А Шани не та персона, чтобы об этом кому-то говорить. Тем более какому-то таксисту.
– Вот! – с этим словом ронки торопливо вытащил пакет из внутреннего кармана своего серого пиджака, весьма плохого качества, как я мимоходом заметил.
Я машинально взял чуть ли не силой впихнутый мне в руки толстый пакет.
– Вы должны открыть это в ресторане. Займите столик, близкий к выходу. К месту, где у входящих забирают оружие. Это письмо написано вами! До того, как вы потеряли память.
Я написал? Себе? Зачем? Я потянул пакет, чтобы вскрыть. Но отчаянный вскрик ронки меня остановил:
– Умоляю вас, мастер. Не вскрывайте его здесь! Вы все испортите. Это ваш план.
Я помедлил:
– Откуда ты знаешь мое имя?
– Вы сами сказали.
– Чушь! Скорее всего, вы меня вырубили, и какой-то маг потом копался в моих мозгах!
– Но это же ваш почерк! – Ронки указал на пакет.
Я повернул конверт и наткнулся на надпись, сделанную химическим карандашом:
«Сукин сын! Не открывай это письмо, пока не займешь столик в ресторане! Ты угробишь все мои труды своим упрямством. Я знаю, насколько сильно это качество в тебе. Вернее, во мне. Потому что ЭТО я пишу сам себе. Или тебе. Или… хрен с ним! Это не подстава. Так надо, Максим. Просто действуй. И доверься Тусу.
Да, и сделай этих тварей. Обязательно. Я на тебя рассчитываю».
Тупейшее письмо. Но почерк мой, надо признать. Видать, я действительно что-то затеял.
– Как тебя зовут?
– Тус, мастер.
– Что дальше, Тус? – спросил я, убрав невскрытое письмо в карман.
– Уфф! – лицо ронки с этим возгласом просто удивительно изменилось. Облегчение, словно он тысячу тонн груза с себя снял.