Здесь он, падло. На дневку завалился, - почти с нежностью шептал ефрейтор.
Приподнявшись, они всматривались сквозь негустую ольховину в прозрачный островок из двух десятков берез, осин и кустарничка посреди обширной болотины. Там, среди кустов и папоротника, отлеживался враг. До островка, освещенного уходящим солнцем, было шагов полтораста, совсем ерунда, если по сухому и не под выстрелы. Лес, из которого они наблюдали, охватывал болотину полумесяцем, но близко к островку нигде не подходил, так что скрытно подобраться едва ли удастся. А терять ТОМУ нечего. ОН уже убил одного, завтра убьет ещё кого-нибудь. ЕМУ нужны деньги, документы, одежда еда, и ОН не остановится ни перед чем. И Постников обязан ЕГО остановить, любой ценой...
Проще всего было бы подождать, пока ОН выйдет. "По преступнику, совершающему побег с оружием в руках, огонь открывается без предупреждения". Как большинство конвойников, Постников стрелял отлично, но одно дело на стрельбище из положения лежа по фанерной "ростовой", торчащей пятнадцать - двадцать секунд, и другое - по живому человеку, который в рост не пойдет, а будет дожидаться темноты, и неизвестно, в какую сторону двинется, может, вообще к тому дальнему лесу, что отливает желто-зеленым километрах в полутора. И чего доброго, этот мерзавец улизнет в потемках. Нет, надо брать, пока светло. Но ползком не подберешься - воды, дай бог, по колено, а скорей всего, и того глубже. Значит, надо вставать и идти. И пацанов вести. А это хуже всего. Молодые - ни стрелять толком, ни перебежать грамотно. ТОТ, конечно, тоже не снайпер, его два раза в неделю на стрельбу не водили, но кто его знает? Мальчишки совсем, сынки неопытные, ненатасканные, а он их под пули подставит. По неписаному войсковому закону в таких передрягах молодые всегда позади - в оцеплении, блокировании. И попробовал бы хоть один щегол поперек деда в пекло сунуться, за уши оттаскали бы, как щенка. Не мог Постников этот нигде не записанный закон нарушить, все в нем сопротивлялось, восставало - нельзя! И потому, что приходилось этих неопытных мальчишек вести через болото под пули, в нем закипала горькая, жгучая, как изжога, злоба, даже не злоба, а звериная ненависть к подонку, затеявшему жестокую недетскую игру.
"Убью, убью суку", - билась, пульсировала единственная отчетливая мысль. Эта мысль крепла, входила в каждую клеточку тела, и Постникову сделалось как-то спокойнее, словно он нашел единственно правильный вариант решения. Да, он пойдет и убьет.
И тут до него дошло, что и пацанов он поведет не только на гибель, но и убивать. Даже если сам первыми же очередями срежет этого подонка, то и тогда на них падет его кровь. Ведь и они будут стрелять, пусть даже их пули уйдут выше - в деревья, в небо, или ниже - в болото, в землю, куда угодно, - все равно придется всю жизнь носить на себе безмерный груз пролитой крови, убийства, пусть и узаконенного боевым уставом. И что будут отвечать потом, когда собственные дети: "Папа, ты в армии кого-нибудь убил?" Как ответить? Что он сам скажет своей дочуне? Мол, необходимость, приказ предотвратить возможные тяжкие последствия? А она хлопнет ресничками, расширит глаза и полушепотом добьет: "Но ведь он был свой, русский?"