«Ославилась! Опозорилась! — кричал отец. — Что теперь мне с тобою делать? Людям рты не заткнёшь… Позор на всю семью… И на мою седую голову!»
Но какое было дело осени до слухов? Она тихо роняла листья в пруд, и склонившиеся над ним берёзы словно пытались высмотреть в его тёмной глубине какую-то тайну. Расчёсывая на берегу волосы, Ждана нашла несколько седых нитей, но не стала их выдёргивать, а пустила деревянный гребешок по воде…
Потом она сделала странную вещь: пришла к отцу на приём вместе с остальными просителями. Расхаживая среди важных бородатых мужчин, ожидавших своей очереди, она улыбалась всем причудливой улыбкой. В руке она сжимала свёрнутый в трубочку чертёж. Отец удивился и насторожился, когда она вошла.
«Что это значит? — нахмурился он. — Ты зачем явилась?»
«Батюшка, ну, может же быть у меня к тебе дело! — сказала Ждана. — Ты ведь по окончании приёмных часов дела не обсуждаешь, вот и пришлось действовать таким макаром. — Она развернула перед отцом чертёж — точнее, рисунок небольшой каменной постройки. — Построй мне гробницу, вот такую. Из камня: он долговечнее дерева. Пусть она стоит у пруда, среди берёзок. Внутри будет каменный гроб, выстланный изнутри можжевеловыми ветками».
Отец даже поперхнулся.
«Ты совсем рехнулась? Зачем тебе, живой, гробница?»
«Батюшка, так всё равно уж я для вас с матушкой — не живая, — улыбнулась Ждана, поблёскивая большими, до странности спокойными глазами. — Позор семьи. А позор лучше прятать… Вот и похороните меня. Нет меня — нет позора».
Ярмола Гордятич сначала побагровел, потом побледнел. Скомкав листок, он поднёс его к пламени свечи и бросил вспыхнувший комок в печь. Потом велел двум своим писцам выйти, после чего трясущейся рукой забрал бороду и проговорил:
«Ох, беда мне с тобой, дочка, беда… Ты нарочно, что ли, всё это делаешь? Ведёшь себя так, чтоб о тебе судачили? Вот эти два молодца, которые только что за дверь вышли… Наверняка уже болтают там с людьми. А те своим знакомым расскажут байку про то, как дочь Ярмолы Кречета разума лишилась и пришла просить себя заживо похоронить… И пойдёт очередная сплетня по городу. — Тряхнув седеющими кудрями, Ярмола Гордятич досадливо махнул рукой. — Иди-ка в свои покои и выбрось эту блажь из головы».
Ждана опустилась на стул. По мраморно-белым щекам из неподвижных, немигающих тёмных глаз скатились две слезы.
«Батюшка, — прошелестели слова, сорвавшись первыми снежинками с бледных губ. — Нет мне жизни. Нет мне жизни нигде, родимый… Живу я без сердца: оно осталось в Белых горах, где поселиться мне не суждено. Здесь у меня будущего тоже нет. В твоём доме оставаться — только хлеб твой зря есть. Потому и прошу построить мне последний дом…»