– Александр Николаевич, мне совершенно все это не нужно. Я прошу вас прекратить немедленно раскладывать все это в моей кухне. Попросите ваших ребят унести продукты. Мы не нищие.
Отец Руслана вдруг резко посмотрел на меня.
– Оксана, вы носите ребенка моего сына. Мою внучку. Я имею право о ней заботиться.
Я не знаю, какая муха меня укусила в этот момент, но я истерично закричала:
– Заботиться? Так как вы заботились о Руслане? Кем он стал благодаря вам? Бандитом! Вот как вы о нем заботились! Я не подпущу вас к своей дочери ни на шаг. Вы так заботились о Руслане, что теперь его нет… Вы! Это вы во всем виноваты! Вы! Какой вы отец?
Меня трясло. Я была на грани срыва. Но на удивление Царев вдруг взял меня за руки и крепко их сжал.
– Плохой отец. Вы совершенно правы: я – плохой отец. Но я мечтаю стать хорошим дедом. Мы все совершаем ошибки, мы все небезгрешны. Но у каждого есть право на шанс, один единственный шанс изменить свою жизнь. Я люблю моего сына, может не так, как должен любить в вашем понятии нормальный отец, но я всегда желал ему добра. Наверное, плохо желал. Наверное, не сделал то, что должен был сделать, но какая теперь разница? Ничего не вернуть назад. Оксана, вы любили Руслана. Вы все еще его любите. Несмотря ни на что, вы оставили его ребенка. Разве для меня как отца это не может быть ценным? Разве я не имею права позаботиться о вас?
Я почувствовала, как слезы наворачиваются мне на глаза. Царев отпустил мои руки, потом достал из пакета коробку.
– Это вам. Посмотрите. Здесь самые дорогие вещи для Руслана. Я думаю, он был бы не против, если бы они остались у вас. Я буду ждать вашего решения, Оксана, и обещаю, что приму любое. Даже если вы не захотите позволить мне видиться с Вами и моей внучкой.
Я бережно поставила коробку на стол и сняла крышку. Сверху, на аккуратно сложенных вещах, лежал альбом с фотографиями.
Я осторожно открыла первую страницу альбома, и мои руки затряслись как в лихорадке. На первой фотографии Руслан был таким юным, наверное, ему здесь лет шестнадцать. Я взяла дрожащими пальцами снимок и прислонилась к стене, чтобы не упасть. Его глаза. Такие выразительные, яркие, живут своей жизнью на веселом беззаботном лице. Я не заметила, как Царев ушел. Хлопнула входная дверь, а я опустилась на стул и жадно рассматривала снимок за снимком, улыбалась сквозь слезы, гладила фотографии. Наверное, прошло несколько часов, прежде чем я отложила альбом в сторону и достала его футболку. Я ее помнила. Ты самая черная футболка, в которой я увидела его во второй раз. Я непроизвольно поднесла ее к лицу и глухо застонала – господи, на ней все еще его запах. Перебрала вещи. Ничего особенного: зажигалка «зиппо», ручка, часы, цепочка со странным кулоном виде клыка. Но каждая вещь – это как частичка его самого. На самом дне коробки я нашла снимок красивого особняка на берегу моря и конверт. Я внимательно рассмотрела дом, потом перевернула фото и вздрогнула, рукой Руслана там было написано: «Я нашел его для нас с тобой. Если когда-нибудь ты станешь моей, я увезу тебя туда и буду любить тебя там до самой старости».