- А ты рыжий и линяешь.
Снова она мысли читает, в конце концов, это просто возмутительно. Возмущаюсь, фыркаю, а она, вместо того, чтобы испугаться, дергает за усы и хохочет. Чокнутая.
- Смотри, дождь начался, как ты думаешь, окно открывается?
Очень надеюсь, что нет. Не люблю воду, особенно холодную, а осенний дождь другим не бывает.
- Откуда ты знаешь, что там осень? - Фея прилипает к мутному стеклу, и в отблесках робкого света ее личико кажется совсем уж невыразительным.
- Знаю и все.
- А откуда ты знаешь, что ты знаешь? - она упряма и надоедлива. Интересно, все феи такие или это только мне повезло?
Не повезло, я снова просыпаюсь, на белом потолке серые пятна-тени, а за окном ночь. Зима. Никакого дождя, и разговора тоже, и феи... сны - всего лишь сны, ее не существует. А я - человек.
Чай темный и горький, мелкие косточки малины застревают между зубами, приходится, вооружившись сточенной спичкой выколупывать их, заодно появляется мысль, что неплохо было бы посетить стоматолога.
А ведь действительно, почему человек не может быть котом, а кот человеком?
Потому что это бред.
- А там не бред? - Фея вытащила из щели между стеной и сундуком круглое зеркало, разделенное трещиной на две косые половины, и теперь старательно очищала его от пыли. - Почему ты думаешь, что там лучше, чем здесь?
К мятым серым крыльям прилипли длинные тонкие нити паутины, а на подоле не слишком чистого платья появились свежие пятна. Отворачиваюсь в другую сторону, сегодня на чердаке скучно, ни солнца, ни дождя, за мутным стеклом плещется Серое Нечто.
- Это потому, что ты не веришь, что "здесь" существует, - Фея, развернув крылья, любуется собственным отражением в зеркале. Как по мне смотреть там не на что, ну да молчу, а то еще обидится. Феи, они вообще жутко обидчивые.
- В существование "там" веришь, а в "здесь" нет, хотя разницы никакой. Как ты думаешь, стекло похоже на воду? По-моему не очень.
- Совсем не похоже.
- Бурчишь, а мне больше нравится, когда ты мурлычешь. Или правильно мурлыкаешь? - Она, не задумываясь ни на секунду, вытирает испачканные руки о мою шерсть и, прежде чем я успеваю возмутиться, чешет за ухом. Мур-р-р-ласковая.
Она же, обнимая за шею, шепчет:
- А присни в следующий раз, будто уже весна...
Зима. Все еще зима. Белый снег, белое небо, а посередине черная полоса леса. Ну и солнце, конечно, желтый лохматый шар, застрявший на половине пути... до весны далеко, и горький чай почти не греет. Пытаюсь вспомнить, какая здесь весна.
- Симпатичная, - ей все-таки удалось открыть окно, воздух снаружи легкий, чуть влажноватый, из-за этого запахи липнут к шерсти. Некоторые, вроде смолистого аромата нагретой солнцем сосновой коры, мне приятны, другие, наоборот, раздражают. Ну кому нужны фиалки...