Очень скоро Тимур уснул, но сон его был беспокоен и тревожен.
* * *
…Страшно. Темно. Где-то плещется вода, но она не может её разглядеть. Только этот плеск. Только эта темнота.
Она точно знает, что спит, но также точно знает, что проснуться не сможет. Этот сон редкий гость в её жизни. Но он пугает, заставляет кричать во сне от боли, от страха. И раз за разом заставляет умолять кого-то прекратить эту пытку, но она не прекращается.
— Сыграй со мной? — соблазняет чужой голос.
И после этого её пронзает ощущение, словно в тело вонзаются иголки. Это не пытка, это в теле, долгое время находящемуся без движения, восстанавливается кровообращение. Но это больно. А ещё больнее то, что против её воли голос выводит:
— На что?
— На жизни! Это самая интересная игра. Ты ставишь жизнь, проигрываешь её и смотришь на чужую смерть. А я смотрю на то, как тебе больно! Жизнь и смерть — две стороны одной медали. Ты этого не понимаешь, и поэтому так интересно с тобой играть!
Она понимает, что горечь и соль на губах — от слез. Но не может понять, что это за слезы. Отчего они катятся? Потому что больно ей? Или…
— О чем ты говоришь? — спрашивает она, устало опустив руки.
И её мучитель медленно нараспев произносит:
— О жизни и смерти. Но не думай. Тебе пока рано. Ты пока не знаешь. А многие знания — многие печали. Потерпи, когда-нибудь ты поймёшь. Но вряд ли скажешь «спасибо». Ты неблагодарна, но так прекрасна в своей печали.
— Ты всегда это говоришь! — Кричит она отчаянно и падает. Под коленки больно ударяет земля. И она понимает, что крик снова умер на её губах, так и не родившись.
Голос смеётся.
— Ты так наивна и так забавна. Неужели ты не поняла? Я это ты. А ты — это я. Я сплю в глубине твоей души, но просыпаюсь, как только ты привязываешься к кому-то. Думаешь, тебе поможет, если ты в очередной раз забудешь обо мне? Думаешь, это поможет тебе сохранить жизнь? Какой наивный ребёнок!
— Сколько можно! Пожалуйста, хватит! — умоляет она. — Я больше так не могу! Я не хочу! Я люблю его! Он нужен мне…
— Так давай сыграем, — предлагает очаровывающий голос. — Ты же знаешь, одна игра — и я исчезну ненадолго. На полгода, год. Пока не появится очередной добродетель, приютивший сиротку. А потом сдохнувший от её руки!
Закричав, девочка зажимает уши, рвётся изо всех сил, но кошмар не отступает. Кружит вокруг, предлагая:
— Ну же, Хании-и-и, соглашайся! Только подумать, у тебя… у нас! в этот раз такое милое имя. Хани — дорогая, милая, милашка. Этот Тимур понимает толк в хороших именах. Хани. Сыграем, малышка? На его жизнь! Это будет даже интересно!