— Отлично. Возвращайся назад.
— Как враждебно, — бормочет она.
— Пошла! — кричит он.
Ее взгляд мечется от него ко мне. И если раньше я просто сердилась, то сейчас я зла. Почему она здесь? И почему я так расстроена этим? Ненавижу ее. Ненавижу тот факт, что она была в его кровати. Ненавижу, как она ухмыляется, смотря на меня, как будто выиграла какой-то приз. Интересно, делал ли он с ней то же, что и со мной?
И я ненавижу себя, что упала так низко. Поддалась его чарам. Попалась в его паутину лжи.
Эта сердитая Лондон — это не я. Это не я побежала к лестнице и не я толкнула Лейлу, крича, чтобы она катилась ко всем чертям. Это не я бросаю ее вещи. Это не я захлопнула дверь перед ее носом. Это не я.
Это не Лондон Сталлоне, которая оставила Атланту всего несколько недель назад.
Я сумасшедшая. Я пытаюсь совладать с эмоциями, но у меня не получается. Боже, что он сделал со мной? Что со мной сделали здесь?
— Это было лишним, — бормочет Эйс.
— Действительно? — Я подхожу к нему. — Ты спал с ней?!
Он игнорирует меня.
Я даю пощечину Эйсу.
Моя рука горит от удара, так много силы я вложила в него.
И в этот раз он реагирует иначе: хватает меня за плечи и прижимает к ближайшей стене. Слышится удар, но мне не больно. Или, может быть, боль есть, но я не чувствую ее. Он зажимает мое лицо пальцами. Но мне все равно. Может, его гнев заставит сказать то, о чем он молчал.
— Ты единственный человек, который меня ударил без последствий. И это последний раз, когда так произошло.
— Да пошел ты!
— Уже. Даже несколько раз. И наслаждался этим.
— Ты спал с ней?
— А это важно?
— Ты знаешь.
— Это не должно тебя волновать.
Мои щеки горят, а тело трясет от ярости.
— Где Питер? — повторяю я вопрос.
— А ты как думаешь?
— Эйс, если ты убил его, я не перестану искать ответы.
— Да? И как же?
— Не важно.
— Он ищет неправильные вещи, Лондон.
— Что он ищет?
— Ничего важного.
— Да ладно.
Он смеется.
— Я ненавижу тебя.
— Думаешь, только ты? Почему ты так долго решалась поговорить с Питером?
— Я дала тебе шанс, но, очевидно, допустила ошибку. Надо было идти с ним, когда была возможность.
— Да, надо было.
— Почему ты такой? Такой… жестокий. И холодный. Почему ты не можешь просто позволить людям… сказать правду?
— Потому что это моя жизнь, Лондон. Моя! Мне не нужно ничего делать, я не хочу ничего делать. Мне наплевать на других. Пойми это наконец своей глупой головой!
Не знаю почему, но его слова ранят.
— Тогда почему я все еще здесь? — шепчу я.
Эйс не отвечает, лишь крепче сжимает свои губы. Затем отпускает меня и отворачивается.
— Эйс, почему я здесь? Если ты не заботишься обо мне, почему я все еще здесь? Почему ты не отправил меня обратно? Туда, где меня ищут и убьют. Потому что у тебя не хватило смелости избавиться от меня?