«Ночные феи» кинулись, отпихивая друг друга, подбирать монетки.
Бруклин так и шел с вывернутыми карманами, и ими играл ветер. Вот он достиг таблички с надписью «Кэннон-стрит» и повернул на север. Полицейские, а также наша небольшая группа не отставали от полковника. Теперь путь пролегал мимо угрюмых зданий, которые, казалось, вот-вот обрушатся.
— А что с Энн? — спросил Бруклина отец. — У вас есть о ней какие-нибудь сведения?
— О ком?
— Энн! Вы утверждали, будто вам о ней что-то известно. Потому я и приехал в Лондон.
— Насколько я знаю, шлюха умерла от чахотки после того, как ты ее бросил.
— Я ее не бросал! Скажите же мне! Вы вообще можете что-нибудь сообщить?
— Как может выжить проститутка с чахоткой? Ты себе жил, употреблял опиум, а она гнила в могиле для нищих. Глупец!
Я шла практически рядом и поэтому разглядела на лице отца выражение глубочайшего отчаяния. Последняя частица его прошлого исчезла. Кожа туго обтянула скулы, глаза потухли и сделались безжизненными. Отец застонал — или, возможно, это было рыдание, происходящее из глубин его разбитого сердца.
Из рушащегося здания появилась и в страхе уставилась на нас очень бедно одетая женщина. Позади нее показался тщедушного сложения мужчина.
Не говоря ни слова, они присоединились к нашей жутковатой процессии.
И другие жалкого вида мужчины и женщины выходили из своих развалюх, бросали хмурый взгляд на Бруклина и шли вместе с нами. Все словно чувствовали, что сейчас происходит.
Скоро нас сопровождали уже десятки людей, потом — сотня, потом — две сотни. Шум их шагов становился все громче.
Бруклин добрался до пересечения с широкой улицей. Табличка на стене гласила, что мы стоим на углу Кэйбл-стрит. Я припомнила, что писал в эссе отец, и содрогнулась. Я поняла, что полковник следует тем же маршрутом, по которому сорок три года назад везли тело его отца.
Бруклин, шатаясь, вышел на середину перекрестка. Все остальные застыли на месте. Фонари полицейских освещали одинокую фигуру. Бруклин обвел взглядом собравшуюся толпу, хотя, судя по невидящим глазам, он вряд ли кого-то замечал.
Снова раздался тот же мучительный, исходящий из самых глубин души стон.
Непослушными руками он вытащил из-под пальто какой-то предмет.
— Назад! — крикнул Беккер. — У него может быть оружие!
Колени Бруклина подломились. Его длинное тело не упало, а, скорее, сложилось, и он повалился лицом на булыжную мостовую.
Полковника сотрясла судорога, а потом он замер.
Притихшая толпа приблизилась, но оставалась на безопасном расстоянии.
— Перекресток Кэннон и Кэйбл-стрит, — заметил комиссар Мэйн. — Где-то здесь, под этими камнями, был похоронен Джон Уильямс.