«Граната, блин», — невозмутимо доложил хладнокровный внутренний голос. — «Но не советую, пожалуй, паниковать и преждевременно готовиться к вознесению на Небеса. Чувствуешь, дружок, лёгкий аромат ванили? Усыпляющий газ, понятное дело. Может, ещё и побарахтаемся…. Ага, ноги затекли, подкашиваются. Стандартная, мать его, штуковина — сперва хитрый израильский газ оказывает на объект лёгкое парализующее воздействие, а секунд через тридцать-сорок приходит и он, сладкий, цветной и беззаботный сон…».
Димка, прежде чем погрузиться в зыбкое и обманчивое небытиё, успел, неловко упав на паркетный пол, дотянуться до кармана рубашки, где находился старенький мобильник, и нажать указательным пальцем правой руки на нужные кнопки.
Проснувшийся Кукусь, выгнув спину, соскочил с кресла и замер в нерешительности. Непонятная чёрная штуковина, тихонько шипя, медленно вращалась вокруг собственной оси.
«Хрень навороченная», — мысленно фыркнул кот. — «Пахнет, правда, достаточно приятно. Какой-то травкой восточной…».
Ловкий удар лапой, и непонятная тёмная хрень, послушно отлетев под диван, неподвижно замерла.
«Там будет со всяким!» — надувшись гордым мыльным пузырём, подумал Кукусь и, плавно покачивая куцым хвостом, отправился на кухню — заправляться сухим кормом.
Коты — нация особая, гордо плюющая на всякие там усыпляющие газы. А на израильские — вдвойне. Почему — вдвойне? По кочану. Спросите у кошек, взращённых в еврейских семьях. Мол: — «Почему, киски, вы такие худенькие?». Шутка, понятное дело. В меру весёлая шутка, в меру — печальная…
Спалось так — как не спалось уже много-много лет. Беззаботно, легко и светло — без всяческих дурацких и загадочных снов.
Так, только череда призрачных картинок, отображающих суть летнего скромного рассвета. Жёлто-розовые небесные полутона на востоке. Зелёная трава, летнее полевое разнотравье. Ненавязчивое и умиротворяющее бормотанье крохотного голубоватого ручейка, бойкое чириканье мелкой птичьей братии….
Жаворонки, соловьи, певчие дрозды? Нет, зяблики.
«Какие ещё, мать твою, зяблики?», — возмутился сонный внутренний голос. — «Братец, ты разбираешься в птичьих голосах? Не смеши, право! Ты и в нотах ни хрена не понимаешь. Типа — медведь на ухо наступил. Причём, ещё в материнской утробе. Да, ты даже не знаешь, как эти зяблики выглядят в натуре. Орнитолог хренов…».
— Зяблики, — упрямо сжимая губы, прошептал Гришка. — Я сказал…
— Хорошо, милый. Как скажешь, — согласился нежный, чуть-чуть хрипловатый голос. — Зяблики, так зяблики. Красивое имечко. Очень хотелось бы посмотреть — какие они из себя. Зяблики…