Писать стихи, конечно, нелегко:
Перед листом отваги не хватает.
Мне кажется, что выражу не то.
Мой дерзкий пыл, как первый снег, растает.
И пусть меня грядущее зовет,
Заманчивы за горизонтом дали,
Стихи мои – не прерванный полет.
Дадут ли рифмы мне заснуть? Едва ли.
Одно прошу: «Не будь корявым, слог».
Ведь точку в моей жизни ставить рано.
Еще не все я из души исторг,
Не зализал еще на сердце раны.
Восторг не выражаю свой и страх
Как можно глубже прячу под подушку.
И в творчестве я презираю свах –
Елейные слова противно слушать.
Так и живу в миру, вбираю жизнь
Всем сердцем я, стихами окрыленный.
Во сне шепчу я Музе: «Мне приснись!»:
На сказках с детства рос еще с пеленок.
И пусть мои слова, как снегири,
Рубинами блистают в чистом снеге.
Не смешивай, перед листом не ври, –
Есть черное и белое на свете.