Лето, лето… Долгий день, короткий век…
Оставайся человеком, человек…
* * *
Будто новый Ной перед Потопом,
строю свой ковчег один как перст,
становлюсь то глупым филантропом,
то жестокосердым мизантропом,
объявившим: нет свободных мест!..
Филантроп внушает: пусть спасутся!
Места хватит!.. Скоро грянет гром…
Мизантроп внушает: пусть пасутся
эти твари… Пусть они смеются
над моим отчаянным трудом!..
Но когда в полнеба вспышки молний
огненные впишут письмена, –
ни обид, ни подлости не вспомню,
и ковчег мой, всяким сбродом полный,
пощадит безумная волна!..
* * *
Через мучеников мы узнаём, кто мучитель.
Русские старцы
Через тебя, Россия, узнаём, –
в какие дни и времена живём,
за что бранят нас и грозят откуда,
и кто мучитель твой, и кто Иуда.
Через твою смиренную печаль
мы узнаём, кому тебя не жаль
и кто смеётся, руки потирая,
когда стоишь ты жертвенно у края.
Через твои святые образа,
через твои небесные глаза
мы узнаём ответ для нас не новый –
кто на тебя надел венец терновый…
Через тебя мы знаем испокон,
кого воротит от твоих икон,
и кто в тебя свой первый камень бросит,
и уксус кто к твоим устам подносит…
Через тебя сполна узнали мы,
какой нам путь готовят силы тьмы,
какие орды к нам они ни гонят,
который век они тебя хоронят!
Через твою священную борьбу
мы собственную узнаём судьбу,
любовь и веру, и надежду нашу –
испить до дна одну с тобою чашу!
* * *
Другие ищут пусть её вину,
забыв о подвигах её, о славе, –
а я любил советскую страну,
её лицо в его простой оправе.
Прощай, светящееся полотно,
сеанс последний жизни быстротечной, –
а я любил советское кино
с его весной на улице Заречной.
Опять скворцы нарушат тишину,
Земля проснётся на орбите зыбкой, –
а я любил советскую весну
с её живой гагаринской улыбкой…
Хватало и словесной чепухи,
и на Голгофу приводило слово…
А я любил советские стихи
от Маяковского до Смелякова!..
В черёмуховый мой, в рабочий край
позарастали стёжки и дорожки, –
а я любил советский Первомай,
его плакаты, песни и гармошки!
Средь обелисков скромных и венков –
трава забвенья, словно откровенье,
а я любил советских стариков,
святое фронтовое поколенье…
Страна моя, страдая и любя,
о как твой дух, твой труд,
твой путь был молод,
коль до сих пор враги палят в тебя,
в исчезнувшую, но убить не могут!..
* * *
Время понемногу подбирает
всех, кто дорог был, кто был любим,
на чужом пиру, где нас не знают,
Никого не назовём своим…
Только память остаётся другом,
ненадёжным, правда, вот беда,
как Сусанин водит круг за кругом
сквозь непроходимые года…