Заведёт в отчаянные дали,
уведёт в печаль к истокам дней
и в страну, которую украли
на войне оболганных идей.
Уведёт в рабочие посёлки,
сквозь бараки, в бедность детских лет, –
солнечные собирать осколки,
невозвратного прощальный свет…
А когда вернёшься на дорогу
в мир, где новый Вавилон бурлит, –
ночь шумнá, ничто не внемлет Богу,
и Содом с Гоморрой говорит…
…Счастливы ушедшие!..
Не стоит
впутывать вас в эти времена,
где гроша последнего не стоят
ваши песни, сказки, имена…
МУДРОСТЬ
И потерявшего не упрекай,
и не завидуй никогда нашедшим,
и – как мудрец восточный – уступай
дорогу дуракам и сумасшедшим.
И помни: мир так трогательно прост
в руках Творца – усталых и озяблых –
и звук паденья августовских звёзд,
как стук о землю падающих яблок.
Когда открыты настежь небеса,
есть шанс узнать в тот час
благословенный,
ещё какие можно чудеса
найти на старом чердаке Вселенной…
Поздравляем нашего давнего автора с 65-летием и желаем крепкого здоровья и творческого долголетия!
Стоит церквушка на пригорке
Стоит церквушка на пригорке
Литература / Литература
Максименко Александр
Теги: Литература , поэзия
СКОРО…
Двадцать второе июня.
Скоро четыре часа.
Медленно стынет, как студень,
В каплях янтарных роса.
Стрёкот кузнечиков тише.
Скоро забрезжит в окне.
Сплю я, двухлетний мальчишка,
И улыбаюсь во сне.
Где-то в таинственной чаще
Терпко так пахнет смольё.
Скоро, едва лишь начавшись,
Кончится детство моё.
Встанет война из тумана,
Утро в кошмар превратив.
Скоро разбудит не мама –
Гибельной бомбы разрыв.
Гарью пожарища дунет,
Заголосят небеса.
Двадцать второе июня.
… Вот и четыре часа.
ПОСЛЕДНЯЯ СЛЕЗИНКА
Умирала утром мама
В возрасте Христа.
Пожила безумно мало,
А могла б – до ста.
Не наследственность помеха –
Злой туберкулёз.
В детстве мало знал я смеха,
Больше было слёз.
Это – после. А покамест
Умирала мать,
Всех простив, простясь, покаясь,
Всё успев сказать.
Ни морщинки, ни сединки.
Глаз потухший блеск.
И последняя слезинка,
Как прощальный жест.
СВЯТАЯ РУСЬ
Стоит церквушка на пригорке,
Дождём омытая с утра.
Придут ко храму богомолки
Из деревеньки в три двора.
Завидев издали церквушку,
Сусальный блеск её креста,
Зашепчут набожно старушки,
И осенят их три перста.
Пусть продолжает дождик капать
В осенней благостной тиши,
И пусть вокруг сырая слякоть –
Тепло исходит из души.
Сентябрьский ветер хлещет сбоку.
Промозглый сумрачен простор.
Но воспарят старушки к Богу
В молитве светлой и простой.
И будет мниться богомолкам,
Что их узрят на небеси.
Стоит церквушка на пригорке,
Как образок Святой Руси.