Бросив взгляд на часы, он кинул тряпку в половое ведро, отер руки о передник, позаимствованный у жены специально для того, чтобы навести в квартире порядок. Двадцать один – двадцать пять. Самое время выезжать. Он быстро переоделся, выключил газ и свет и прошел в прихожую. Телефонный звонок застал его уже в дверях. Пришлось вернуться, мало ли кому он мог понадобиться? Ведь не сантехник какой – офицер Российской армии. Подняв трубку, представился по уставу. И приготовился слушать.
На другом конце провода пытались сгладить впечатление от сказанного, но получалось это с трудом. Да и как тут сгладишь? Самолет, которым летели жена и сын, взорвал террорист-смертник. Из тех, кто находился на борту, в живых не осталось никого. Самолет взорвался в воздухе, на высоте двенадцать тысяч километров. Все произошло настолько внезапно, пилот даже не успел подумать о том, чтобы снизить высоту. Отдаленность гарнизона задержала весть о трагедии на несколько часов. В то время, когда он мечтал о том, как сообщит жене приятную новость о повышении и возможном переводе, в то время, когда он строил планы, как его жена сможет наконец утереть нос недовольным родственникам, в то самое время, когда он сетовал по поводу слишком переслащенного компота, Анны и Ромки уже не было в живых!
То, что он услышал, навсегда изменило его жизнь. Младший лейтенант, поднявший трубку секунду назад, умер. Вместо него родился новый человек. Жесткий, суровый, бескомпромиссный к врагу командир подразделения специального назначения. И имя его было Бриг, правда, получил он его спустя несколько лет. Долгих, тягучих лет, наполненных болью утраты, ненавистью к врагу и диким желанием отомстить тому, кто так безжалостно растоптал его жизнь, его надежды, его мечты…
– Машина готова, командир. Можем взлетать.
Голос пилота вывел Брига из тягучего кошмара воспоминаний. Он резким рывком вскочил на ноги, до смерти перепугав пилота, и выкрикнул:
– Что? Где? Кто?!
– Все в порядке, командир. Мы на земле. Собираемся лететь на Колгуев остров, помнишь?
– А? Колгуев? Черт, черт, черт! Проклятье! – пытаясь сбросить с себя наваждение, затряс головой Бриг. – Да, Колгуев остров. Помню.
Пилот смотрел на командира, как на помешанного. Какая муха его укусила? Чего он так мечется? А Бриг все пытался вернуться в реальность, ускользающую от него, прячущуюся за давними воспоминаниями. «Проклятье! Всегда одно и то же. Как только я прихожу к мысли, что боль отступила, воспоминания подкрадываются, лишая меня самообладания. И, как всегда, в самый неподходящий момент. Кончится ли это когда-нибудь?»