Я киваю на экран. Новейшая модель «Филипса», квадрофонический звук, тридцатидюймовый экран. Неплохо. Видел такой на днях у Тэнди. В центре, рядом с Кроуфордом.
— Евроспорт. Бельгийская лига. «Мехелен» с «Моленбеком». Ты только посмотри!
Том перематывает пленку назад — и точно, парень из «Мехелена» укладывает штуку метров с двадцати пяти. Ребята они, может, и скучноватые, но в футбол точно играть умеют.
— Вот бы и тебе такой заколотить в субботу, а, Том? — злорадствую я, стараясь придать голосу оттенок озабоченности и сочувствия. Том обиженно кривится. — В чем дело-то?
Он пожимает плечами, качает головой и жалобно мямлит:
— И не спрашивай, Брюс.
Я предусмотрительно меняю тему.
— Как насчет благотворительного матча? Всё на мази?
— Ага! — Лицо Тома проясняется, в голосе нотки энтузиазма. — Перед праздником дело это нелегкое, но ребята из комитета поработали отлично. Вроде бы Кенни Далглиш[9] приедет и даже на поле выйдет.
— Здорово, — говорю я. — Пару тысяч он точно притянет.
Подхожу к полке с компакт-дисками, смотрю, что новенького. Вот оно, последний Фил Коллинз. Беру.
— Как?
— Отлично, — говорит Том. — Лучшее.
— Неужели? — недоверчиво спрашиваю я. — Лучше, чем «Номинальная стоимость» или «Пиджак не нужен»?
Мудила ни хрена не смыслит в музыке.
— Ну, — идет на попятную Том, — может, не лучше «Пиджака», но уж «Номинальной стоимости» точно не уступит и куда лучше, чем «Привет, мне пора» и «Ну, серьезно» и этого, последнего, как его?
— «Обе стороны», — подсказываю я.
Это его хозяйка, с обеих сторон…
Свою музыку Стронак, наверное, знает. Знал бы и я, если бы целыми днями слушал это дерьмо.
— Ты ведь тоже попал в газеты, Брюс, — усмехается Том и, подобрав «Мэйл», показывает ту жуткую фотографию.
Меня передергивает.
— Угу…
— Страшно, должно быть… — Стронак качает головой. — Эй, ты посмотри! — Он снова кивает на экран. — Это же «Арсенал»! Гол Бергкампа…
Деннис Бергкамп принимает передачу от Рэя Парлора, обрабатывает мяч одним касанием, обманывает одного защитника, обходит второго и бьет мимо бросившегося ему навстречу голкипера. Один-ноль — впереди «Арсенал»…
Выпиваем со Стронаком пару банок — для прочистки головы, — и я отправляюсь домой. Надо посмотреть, что там у меня в штанах — снова зуд. Лучше не становится, только хуже. Может, Росси и прав, и все дело в жареной картошке. Расчесываю бедра и мошонку. Может, чертова сыпь — подарочек от какой-нибудь шлюхи. Может, у меня аллергия на жареную картошку. Скорее на сыр. С другой стороны, я же ем гребаный сыр. Бля, жру весь день, а все равно худею. Может, у меня что-то серьезное. Типа СПИДа. Нет, не может. Я же всегда осторожен. СПИД бывает только у педиков и наркоманов. Росси считает, что это глисты.