Неистощимый взгляд
На "фауну" и "флору",
Как в школе говорят.
То кану в омут сонный,
То встану на ушах...
Судьбе неугомонной
Объявлен вечный шах!
...И только мамин коврик,
Тоскующий в тиши,
Твердит, что мир не горек,
Да мы нехороши.
ОБРАЩЕНЬЕ ПОЛЯНЫ В БЫЛИНУ
Листки из зеленой тетради
1
-- Перелесок,
натянувший свитер,
Стираный, зеленый, -- где ты вытер
Локти свои детские до дыр?
Я тебе присваиваю титул:
Голодранец! Горлопан! Транжир!
...Подарил мне дудку да улитку,
Ветку желудевую да пытку
(Попросту -- разлуку)... Потому
Эта песня, на живую нитку
Сшитая,
посвящена -- ему.
2
На приволье попав из каморки,
Сочиняю пейзаж:
"Ствол осиновый -- цвета махорки.
А березовый? Не передашь!"
На глаза надвигаю ушанку...
Экий бред акварель,
Коль в обнимку идут на гулянку
Настоящие март и апрель!
-- Ну, за песенку, ну, за полтинник,
Ну, за стеклышко или за так -
Попрошу -- погадай мне, осинник,
На любой из коряг!
3
В лесу березовом, ольховом,
Осиновом -- бродить с альбомом,
Но вскорости порвать альбом,
Ударясь, как о стенку лбом,
О невозможность воплотиться,
Как иволга или плотвица...
Ах,
бабочка у входа в лето -
И танец, и танцор, и флейта!
4
Мнившая себя главнее ветра,
исписала океан чернил...
Как он, ветер, ветрено и щедро
Юную гордыню извинил!
Отбренчав, отплакав, отаукав,
Столько лет напрасных изведя,
Я теперь -- "внимательница" звуков,
Ученица ветра и дождя.
5
Второго мая хлынул снег.
И ты не то чтоб сник,
Но шуму рощ и плеску рек
Ты больше не двойник.
Ты -- сочинитель книг.
Окно закрой, очки надень
И -- ну писать вчерашний день,
Журчащий луч, цветущий пень,
Подснежников лесной салют...
Так люди о любви поют,
Когда она уходит в грязь
И в холод,
не простясь.
6
Надо выйти из тесного цикла
На просторы неписаной книги ...
Я любила любить. Но отвыкла.
Надо -- к озеру, к вереску, к вике.
Полевой, к облакам над поляной...
Выручай меня,
мой окаянный
Дар, с которым явилась и сгину, -
Обращенья поляны в былину!
Нет. Не просто поляны в былину.
Это верно лишь наполовину.
Ибо,
новый закончивши труд,
Устыжусь и тетрадь отодвину.
И -- былины травой порастут!
2
***
Мне ли думать о титулах гения?
Но,
в избытке безумной отваги,
Я рифмую свои наблюдения
На оберточной грубой бумаге,
Где не кану в объятиях конника
И не стану, как Лиза, топиться, -
Ибо это не сказка, а хроника,
Бесприкрасная речь летописца.
...Я страдала порой от бессилия
Написать про мерцанье колодца
Или спеть, что грачи -
как флотилия
Потерпевшего крах полководца!
Не моя это сила -- метафора.
Я люблю простоту и загадку
Переулка, читаленки, тамбура