И хвоста в овощную палатку.
Вот -- мой век и моя биография.
Вот -- моя стихотворная школа...
О, не знай ни вранья, ни тщеславия,
Нагота городского глагола!
***
Не думай захлопывать дверцу.
Отнюдь не герой -- самоед.
Проверено: честному сердцу
Укрытья от Времени -- нет.
Оно и тебя не минует,
В жестокий возьмет переплет,
Измучит, переименует,
Верхушкою в землю воткнет.
Но дудки! Не вымру, не сгину.
Характер задумчив, да крут.
Не высушило сердцевину,
И корни к весне -- расцветут.
-- О крона моя корневая,
Всю правду теперь шелести. -
...И,
заново мир открывая,
Пронзительна зрелость живая,
Как детство -- от двух до пяти!
***
Представляете: чайник без носика,
И чаевница не молода..
Темный быт. Но внезапная -- просека
Состраданья, любви и стыда!
Хлынут слезы, как музыка громкая.
Надо вылезти из-за стола
И сказать: окончания комкая:
-- Я действительно плохо жила.
И за то, что враждой с однолетками
Заслоняла просторные дни, -
Исхлещи меня ливнями, ветками
И словами, но прочь -- не гони!
СТИХИ О МОСКВЕ
Не чертеж и не музей -
Ямы, перепады, ярусы.
Так
я вижу город сей
От "Ударника" до Яузы!
Фабрика -- и запах трав.
Храм -- и простыни полощутся.
-- У тебя негодный нрав:
Хаос и чересполосица.
Но зато свободный дух:
Мешанина непохожего...
Я из тыщи, я из двух
Вырву местного прохожего!
...Мне ли киснуть в кабале,
Если я такому городу
Не вода на киселе -
Дочь? И ученица смолоду.
-- Ты тоску мою просей
Через бабушкино ситечко...
Так
я вижу город сей
И плевала на обидчика!
***
А мой недальний предок -
Седой военный врач -
Был в разговорах едок
И, видимо, горяч.
В усы усмешку спрятав,
Любил кормить коняг.
Гремел на весь Саратов
Его чеканный шаг.
-- Не оседая в кресле,
Рискуйте головой! -
Следы его исчезли
На первой мировой...
Двоюродная бабка,
Не поднимая век,
Поеживалась зябко
В тиши библиотек
И презирала бусы,
Осуществляя сдвиг
В эпоху "синей блузы"
И телеграфных книг...
Остались -- горстка пепла
И глинистая пядь.
Чтобы листва окрепла, -
Оглядываюсь вспять.
***
Я люблю этот холод осенний,
Я люблю этой жизни зигзаги...
Чем обиженней -
тем вдохновенней
Отражается жизнь на бумаге.
Стол в пыли, и посуда побита,
И под мышками рвется рубаха, -
Но
в глаза полоумного быта
Я гляжу без упрека и страха,
Ибо искренна и неустанна
Перекличка души и природы.
А к тому же на дне чемодана
Есть еще сапоги-скороходы,
При наличии коих доступна
Путевая беспутная проза...
О, как больно сияют и крупно
На полянах лепешки навоза!
***
Даль розовата, бела, фиолетова...
Неба агат, сердолик, бирюза...
Зря искушаете! Мне и без этого