Прохожу через задний двор, поднимаюсь на веранду. Открываю москитную сетку, сердце бухает в ребра. За ней лежит ряд камней. Смотрю на серый, третий с краю – гладкий, поблескивает на солнце. Приподнимаю его, а под ним, как всегда, лежит ключ – потемневший от времени и холодный на ощупь.
Вставляю ключ в замок, а потом… вхожу в кухню Делии, впервые за год.
В нос ударяет знакомый запах. Не то освежитель воздуха, не то свежая после ремонта краска, хотя дом давным-давно не обновляли, но именно так пахнет в доме Делии, точнее не скажешь. Делия говорила: «Похоже на декорацию телешоу восьмидесятых годов». Линолеум на полу, желтые стены и шкафчики из пластика под дерево, который намного дороже настоящего дерева. Делия говорила, что отчим уверял, мол, все тут «по последнему слову техники», и очень потешно его изображала.
Взбегаю по лесенке, покрытой кремовой ковровой дорожкой, в холл – и чуть не задыхаюсь от воспоминаний. Стараюсь отогнать их – сейчас не время.
В конце холла с потолка свисает толстая веревка. Поднимаю руку и тяну. Из люка медленно выползает лестница на чердак, сложенная пополам, словно поджатые ноги.
Лестница разворачивается, распространяя запашок сырости и плесени. Лезу наверх, а сердце чуть не выпрыгивает из груди. Дергаю за веревочку, и загорается лампочка, освещая помещение желтым светом.
Пробираюсь по грубым половицам к груде картонных коробок и старинному сундучку с облупившимся черным лаком, которым выкрашена фанера. Сундучок Делии по-прежнему тут. Мне нужно выяснить, кто такой ФАКЕР, и ответ может быть именно в нем.
Открываю крышку.
И что же я вижу: три бутылки из-под водки Volfshmidt, две пустые сигаретные пачки, четыре металлических баллончика для сифона, украденные из какой-то забегаловки, несколько упаковок с презервативами и два пустых пузырька из-под микстуры от кашля. Но я ищу совсем другое. Мне нужен маленький бумажный свиток голубого цвета, потертый за годы сворачивания и разворачивания. Первый в списке Фразер Холмс, ну а последний… именно это надеюсь узнать.
Я все копаюсь в сундуке, перебираю содержимое. Вот солонка, которую она просто так стащила в кафе, вот несколько пар старых солнечных очков, маленькая пластиковая сумочка с яркими губами на клапане, какие-то безделушки… Бумажного свитка нет. Проверяю еще и еще. Его здесь нет. И тут я замечаю на дне сундука конверт, а на конверте адрес, подписанный рукой Делии – у нее почерк мелкий и не очень аккуратный, как у мальчишки. А адресовано письмо мне.
У меня перехватывает дыхание. Когда она его написала? Почему не отправила?