Убийство в Кокоа-Бич (Агранянц) - страница 31

— И что мы будем делать дальше?

— Думать. Это не вредно в любом случае.

— И к ним больше не вернемся?

— А вот этого я не знаю.

Глава третья. Вашингтон

13. Ангел с перекрещенными крыльями

Отец прилетел в Вашингтон на полдня. После обеда зашел ко мне в бюро.

— Сидишь, ничего не делаешь, а убийство в Кокоа-Бич не раскрыто.

— В этом деле никаких новых элементов нет.

— Нет, потому что ты их не ищешь. Ты помнишь, у профессора в кабинете на журнальном столике стояла свеча в виде ангела с перекрещенными крыльями?

— Помню.

— А помнишь стихотворение, которое напечатала Князева? «На свечку дуло из угла, и жар соблазна вздымал, как ангел, два крыла крестообразно». Крестообразно.

— И ты думаешь…

— Я думаю, что это совпадение. Ты видела книги в квартире Князевой?

— Да. Женские детективы. Какие-то авторы на «д». Я пыталась их читать, но…

— Воздержись от критики. Твоя мама…

— Других книг у нее не было. Она явно не была поклонницей поэзии, тем более Пастернака.

— Древние греки говаривали: «De mortuis nil nisi bene», «о мертвых либо хорошо, либо никак».

— Сейчас говорят: «О покойниках либо хорошо, либо правду».

— А вот как раз правду мы и не знаем. Ты уверена, что она сама напечатала это стихотворение?

— Нет. У нас нет страниц, точно напечатанных ею.

— Если не она, то кто?

— Ну, скажем… та непонятная дама, которая была с ней последнее время. При каких-то обстоятельствах эта дама процитировала строчки из Пастернака, и Тамаре они так понравились, что она попросила их продиктовать. Или напечатать.

— Убедительно, — согласился отец.

Я продолжала развивать свою версию:

— Мы знаем, что в магазине в Палм-Косте эта дама интересовалась книгами. Это говорит о том, что она любила литературу.

— В каком состоянии была пишущая машинка, которую нашли у Князевой? Грязная? Запущенная?

— В рабочем состоянии.

— Это означает, что она на ней печатала. Профессор сказал, что лет тридцать назад она работала журналисткой и писала книгу о молодых ученых. Я не уверен, что она и сейчас что-нибудь писала, но писать хотела; может быть, даже что-то написала. Но в этом случае должны остаться хоть какие-нибудь напечатанные страницы.

— Сначала она печатала на машинке, потом перешла на компьютер. У всех теперь компьютеры. Другой век.

— Верно, другой. И где этот компьютер?

— Его украли.

— Могу поверить, что украли компьютер, но чтобы украли принтер… Принтеры тяжелые!

— Тяжелые, — согласилась я. Старинный принтер в бюро у мамы отец называет не иначе как «миниколайдер». — Ладно, не компьютер. Писала от руки.

— Верно. По ночам. Как Пимен. Гусиными перьями. И прятала черновики в погребе.