– Остынет, – одобрительно подтвердил Мундыч. – А ты её опять разогрей. Опять пальчиком ткни, назначь нужный градус, нажми Enter, обожди минутку – и приятного аппетита… Так-то вот. – Он с сожалением приподнял баклажку. Пива в ней оставалось совсем немного.
– Мы ещё сбегаем, – заверил Петька. – Ты рассказывай давай!
– А что тебя конкретно интересует?
– Ну вот как тебя туда доставили? Машиной времени?
– Не знаю, – признался Мундыч. – Ректор говорит, давай, мол, по коньячку на дорожку… Выпил я – и отрубился. А очухался – уже там… – хмыкнул, качнул головой, будто заново удивляясь своим же воспоминаниям. – Знаешь, что странно показалось? – внезапно спросил он, обращаясь в основном ко мне. – Мошки полно! Столбами ходит, крутится. Кусать не кусает, а лезет повсюду. В глаза, за шиворот… Причём везде: на улице, в помещении… Думаю: что ж они гадость эту не потравят? Охрана природы? И что оказалось… – Мундыч вылил остаток пива в стакан. – Оказалось, никакая это не мошка, а махонькие такие беспилотнички, не больше комарика. Всё видят, всё пишут… – Допил, утёрся. – Это ж какой, думаю, кайф оперативным работникам! Ни наружки никакой не надо, ни свидетелей! Делов-то: скачал все данные – и, считай, дело раскрыто… И что оказалось…
Но мы с Петькой так и не узнали, что там ещё оказалось: глаза Мундыча заволоклись, рот приотворился – и ветеран неожиданно всхрапнул. Первый раз в жизни я видел, чтобы кто-то храпел с открытыми глазами. Потом локоть подломился, стакан стукнул об пол, а сам Мундыч распростёрся на раскладушке и тут уж задал храпака всерьёз. Глаза закрылись.
– Всё, – с сожалением сказал Петька Безотечества и встал с табурета. – Теперь только вечером очухается… Пошли!
– А дверь? – спохватился я. – Что ж мы, уйдём, а дверь открытой оставим?
– Да что у него тут брать!
* * *
Забыл сказать: на улице был сентябрь, летели паутинки. Много паутинок. Поглядел я на них, поглядел – и проснулась во мне бдительность.
– Петьк, – говорю, – а помнишь, в июле мошка кончилась, а в августе снова началась? Клубами ходила…
– Ну?
– А кусаться уже не кусалась. Может, это вовсе не мошка была, а?
– А чего?
– Может, это грядушки к нам беспилотничков своих напустили? Подслушивать, подглядывать…
– А потом они куда делись, беспилотнички?
– Н-ну… не знаю… Осень, дождями выбило…
– Так дождей-то ещё не было.
– Или попрятались. Чтобы не разоблачили их… В сентябре-то мошки не бывает…
– Да и фиг с ними, – беззаботно решил Петька. – Пускай на нашу жизнь глядят и завидуют… Лишь бы не кусались!
– Или вот паутинки, – говорю, а самому уже страшновато. – Поди разбери, паутинки это летят или что…