– Но машину-то времени всё равно изобрели!
– Изобрели… – признал ветеран хроноразведки. – А как бы я тебе полный список раздобыл? Кого смог, того запомнил…
И что-то тоскливо нам стало от такого разговора.
* * *
– Слушай, ты лучше про стажировку расскажи…
Встрепенулся Мундыч, ожил.
– А стажировка такая… – с удовольствием начал он. – Сидим это мы, скажем, в ихнем полицейском участке, вызова ждём. Если вдруг что серьёзное случится…
– А если несерьёзное?
– Ну, если несерьёзное, беспилотнички и без нас справятся.
– Как?
– Кусаться начинают. Я, покуда к законам ихним не привык, весь в сыпи ходил…
– Ты ж говорил: они не кусаются!
– Н-ну… так это поначалу, пока меня на учёт не поставили…
– Чо? Прям до крови кусают?
– Да нет… На самом-то деле они даже и не кусаются вовсе – так… током бьют слегка.
Переглянулись мы с Петькой – опять про мошку вспомнили.
– Сидим, короче, ждём. Делать, сам понимаешь, нечего. Бывало, соберутся вокруг меня сослуживцы мои, кураторы, просят: «А скажи что-нибудь по-вашему…»
– Ты ж говорил: у них там вслух ничего нельзя…
– Нельзя… – соглашается Мундыч. – Ну так ведь полицейский участок – все свои, никто не стукнет… «Замучитесь пыль глотать, – говорю с выражением. – А то в сортире замочим!» И сразу лица у всех – мечтательные-мечтательные. Чувствуют, падлы, какую красоту утратили… какой мелодичный язык потеряли…
– А если вызов?
– Ну вот я как раз и хочу про первый свой вызов рассказать, а ты всё перебиваешь… Вякнул сигнал, диодики замигали. Где-то там какая-то улика важная обнаружилась. Прямо на тротуаре валяется. Координаты такие-то и такие-то. Подхватились мы – и на выход…
– На геликоптер какой-нибудь? – с завистью предположил Петька.
– Ка-кой геликоптер? – презрительно осадил его Мундыч. – Дороги – электромагнитные, штаны – ферромагнитные! И до места преступления – со свистом, по воздуху, как на салазках. Без машины, без ничего…
– Клёво…
– Это, когда привыкнешь, клёво! А поначалу, доложу я тебе, Петенька, жуть берёт. Представь: шоссе! Ни разметки на нём, ни светофора… А навстречу впритирку к полотну дурики вроде тебя летят. Абы как! Со свистом! Вмажешься в кого – и всё! И в холодильник…
– Часто сталкиваются? – опасливо спросил я.
– В том-то, и штука, что никогда! В штаны-то ещё и лоцман встроен.
– У каждого?!
– У каждого. А управляются общим гаишным компьютером. Он-то всех и разводит, понял? Кого надо – притормозит, кого надо – ускорит.
– Ну вас-то, наверно, не тормозили?
– Да я думаю! Пять минут – и всё! И на месте! Прибыли… Урна. Возле урны улика валяется. Окурок. Наш старшой – к нему. Присел на корточки, ткнул пальцем в асфальт… Вернее, не асфальт, у них там из чего-то другого тротуары делают… Бац – клавиатура!