Я паркую свой «Мини Купер», выбираюсь наружу и чуть быстрее, чем обычно, направляюсь к дому. Как только дверь закрывается за мной, воспоминания и реальность волной накатывают на меня. Телевизор включен уже несколько дней, а из кухни пахнет чем-то гнилым. Но хуже всего фотографии — мои и Лэндона, их много по всему дому. Я на самом деле думала, что все серьезно. Любил ли он меня? Или с самого начала это был расчет? Кажется, я никогда не узнаю.
Войдя в спальню, я срываю с кровати простыни и швыряю их на пол. На них его запах. Вся комната пахнет им — дорогим одеколоном, который я подарила Лэндону на день рождения.
Скинув все фото с бюро на пол, я иду на кухню. Шеф-повар, черт возьми. Наверняка он врал мне и насчет этого, даже несмотря на то, что умел готовить. Так что, скорее всего, это только совпадение — его умение готовить и связь с денежными аферами. Тупой козел.
В кухне, помимо запаха гниющего мусора, все еще можно почувствовать запах домашнего хлеба, который каждую неделю пек Лэндон. Как только запах окончательно пропадал, он пек новую буханку. Из этого хлеба он делал нам сэндвичи. Если честно, это было так мило. Каждый день я могла что-то взять с собой на работу. Как может человек, который заботится о ланче каждый день, вдруг превратиться в психа-преступника? Кажется, мне нужно спросить Кэли — она хорошо знает этот тип мужчин. Каждый из ее бывших заканчивал такими проблемами, что даже она не выдерживала. Уверена, они все сейчас или в тюрьме, или умерли. Да уж, везет Кэли, как утопленнице.
Телефон громко вибрирует на кофейном столике в гостиной, и это пугает меня до полусмерти. Прижав руку к груди, я беру трубку. Номер мне не знаком. Я колеблюсь, не зная, отвечать или нет, но чувствую, что должна ответить. Родители всегда говорили мне, что игнорировать телефонные звонки невежливо, и эту старую привычку очень тяжело искоренить.
— Алло? — говорю я, чувствуя, как дрожит голос.
— Алло и тебе, мисс Саша.
— Джегз? Откуда ты взял мой…
— Кэли и Танго знают все, — он смеется. — И это значит — все.
Его голос звучит хрипловато в конце фразы, пробуждая во мне кое-что, о чем я даже думать не хочу.
С чего бы Танго давать Джегзу мой номер? С чего бы Джегзу мне звонить?
— Ясно. Ну, чем могу тебе помочь? — спрашиваю я, плюхаясь на диван.
— Ну, э, дело в зарядке от телефона, — начинает он.
— Я же сказала тебе, глупый, можешь оставить его себе.
Он прочищает горло с очевидным намерением прервать меня.
— И я ценю это, но Танго сказал, что я должен его тебе вернуть.
Какого черта Танго вдруг озаботился зарядкой от моего телефона? Это просто кусок провода.